o rotineiro

O que é viver?

2012-01-29T04:36:00.001-02:00

"Mas, o que é viver?", pergunta Alain Badiou.

O menino surge das sombras. Há alguns minutos pisa firme no Marechal Deodoro e sua furiosa ideologia nacionalista-patriarcal. Percorre a madrugada a busca de sua essência vulcânica: auto-destruição. Foge deliberadamente das luzes e encontra na escuridão um refúgio emancipador. Dribla mendigos, travestis e os chamados "marginais". Compartilha alguns cigarros no caminho e estipula a si mesmo a redenção por tal caridade. Anuncia sua chegada a São Francisco. Não baixa os olhos molhados um segundo sequer, quer notar a notoriedade nula duma sobra na madrugada. É frio no verão. À sua direita Jokers e conhecidos, despista com um "vou encontrar o pessoal no Largo" e ruma fingissorridente. Acelera o passo por demasiada multidão sábado-noturna. Álcool, conversas, fumo, gente. Pó qu'inda não conheceu sua origem-nada e futuro-mesmo. Ao lado do Alemão poderia reconhecer alguns rostos - ou talvez todos - aquele bando de Mesmo inconfundível afundado no Nada-invida. Sobe mais e encontra-se. É pago com álcool e sorrisos, caminhos, amor e sorrisos. Sente-se Ali. Sente-se. À sua mente sua mãe e um diálogo infindável que lhe corroía imensamente:

– Por que você faz isto com você? Por que gosta de se auto-destruir?

– Eu sou assim.

– Por quê?

"Mas, o que é viver?", pergunta-se.

Ao caminho regresso, mesmo-sempre, derrete-se frívolo em lágrimas. Espanta o álcool com lamúrias e gente com desgraça. Escolhe os "piores" caminhos e torce. Alguém, alguém haveria de puxar o freio naquela noite, não aguenta mais. Dói-lhe a desnecessidade de resposta, o supremo conhecimento final perante a morte. Sabia demais e sabia que esse saber só lhe significava o fim. Cambaleia em marechais, generais, salvadores, santos e curitibanos ilustres. Homens e mulheromens-aceitas desnudos em ruas saturadas. É num beco solitário que avista sete homens cambaleando também em uníssono desespero. Não mais esquiva.

– Passa a grana!

– Não.

Abre a carteira e mete fogo em suas notas e documentos. Não precisava de nome ou bens, a iluminação é Nada-tudo, aceitava-a. Rasga as roupas e ri mais alto que um porco no matadouro. Estraçalha o celular no chão e provoca com a felicidade final. O último ato de um Ser. Cospem-lhe socos e pontapés, pintam-no de sangue e mascaram-no de osso. Rosto fundo no chão, come poeira e se torce em pó. Correm satisfeitos sete discípulos do Todo sistemático. Na manhã, poucos minutos além, fotografias e a percepção da brancura da pele e do não-estigma morto. Preocupação e manchete.

A mãe acorda num domingo ensolarado. Beija sua amada filha e ama o filho a distância. Procura o celular para conferir as horas passadas. Uma mensagem resta. Abre-a.

"Porque não há mais nada. Nada é estar vivo. Não me enganarei mais consumindo o Nada", responde-lhe o filho.

pavdor

2012-01-27T02:19:00.000-02:00

miséria. loteria áspera: roda te me assola. giro inquieto, peão absorto. a( )fundo o marco de minha estagnação.

hoje pão.

e aqueles mistérios da vida? calamos frente ao ópio mercadramático. traímo-nos, tralha-traindo. qual sub(in)stância aceita a fome? ingere a (c)alma e cospe!

hoje não.

um homem desce ao cais. são cinco horas de um tempo sólido. sua carne putrefata arrasta a sombra suja cuja vida ainda. uma mulher come pastéis, olhos atentos aos olhos desatentos -nem tanto- transeuntes que esmolam-se aos gritos atenção, atenção, solidão! . um menino acorda despejado, esfolado, come sua carne em gesto-protesto. um cego discursa a inoperância da escrita, não reconhece o intocável/intangível/isto. uma menina acaricia os seios e procura uma explicação racional para não sentir qualquer prazer. trans(sexual)morr(idade)e. um animal foge instintivamente de meninos belosaudáveis acamp-onde?-ando. não-sabe de nascença os perigos hurmbanos. corre livremente sZeus pés-vivos na Vida. não questiona qualquer existência e vive em constante r?evolução. um casco lamenta o sangue nas ruas. o chicote fera carne.

não mais.

urbes aceitos. havia um inocente medo. víamos ali um refugio. fósforo e cheiro de côco, alimento pouco e pele extensa: o seu amor é o paliativo da minha existência. o medo é:

que se rei sem?

F.W. [from mr. Joyce] unreading p.?:

2012-01-04T15:34:00.001-02:00

(d)existê(ssê)ncia

mIlí(a)da

–whyle mhe rain,rain,rain

sê r est

allgo

va go

t ra(s)go- t

eu?

res is tens(i)a

,eminência!

milí(A)daSu(re)AS

que m

eu/too...

f(r)om

O......

s..

Um idoso

2011-12-05T01:59:00.001-02:00

– (H)aja tempo, disse-me o velho.

Sentado num banco de pedra: a boca cheia de pó tossia em espiral um tempo-estético estático na juventude-mercadoria. Calei meus gestos, meu fascínio manso num estrábico (desa)ponto: hei de morrer jovem? Aja C(h)ronus. Sê tempo, come teus filhos, tuas criações, e te esconde no efemero.

O sol se pôs e continuamos a esperar a valoração da História. O velho, eu.

espero sinceramente que um dia eu volte a te reconhecer

2011-11-27T03:39:00.001-02:00

mais um gênio louco

e pouco sobra ao vigésimo

primeiro século de christ

ianismo mesmo que exaltem

tecnofóbicos xenófobos

homos: o humus em

falta às (de)mentes in

férteis, why? Christ

grita o gênio e o

irmão cego e o primo ao

vento cai, decai, vai

ao chão, ao solo in-fértil

sem técnica, sem poema

sem gênio, aos remédios

ao Remédio, à verdade:

a saudade do pó do chão

que a queda (e lucifer)

deu-te –asfalto– e

falta e falto e

assim não-somos

pois nunca houve gênios

além de marx e deus

teu bom tótem, meu amor

roubado

meu amigo morto

queria te escrever como

eliot, pound, cummings quem sabe

ou ao menos um epitáfio

que te agradasse.

até mais

me-ter

2011-11-27T03:36:00.001-02:00

te existir aqui

tão firme em minha pele fosca

obsta toda antítese frouxa

de sou-me (em) ter-te

2011-10-04T16:13:00.000-03:00

   Ali
onde
   Alá lia

   (romances)

   havia romãs
   e a via

   Todo dia, enquanto Alá lia, perguntava(-)se a veria
   Mas ninguém, nem a via, respondia enquanto Alá lia

   Ali
onde
   Alá ia

   (roma
   ntíssi
   mesm
   ismo)

   havia romãs,
   mas na via: ninguém

   Até que um dia, enquanto Alá lia, A VIU.
   Deixou para trás a rima, a vi(d)a, a lida e

   p
   u
   l
   o
   u

   nO RIO . . .

Sombra II

2011-09-11T17:59:00.000-03:00

"Essa solidão é imensa": penso ao me levantar de mais um ano de vida. Aqui na noite de sábado todos estão embriagados, resto cansado com meus olhos vidrados. "Foi-se meu tempo": penso. E ao escutar mais músicas que me impõem memórias, afogo-me: já não sou mais isto: já sou aquilo que: não queria ser. Procuro-me em vão no espelho - ou vão no espelho. Queria tanto poder dizer a alguém que estou pleno de paixão. Não?

Sou 80 kg de maquiagem. E o que resta não alimenta nem um filhote de leão. Rastejo nesse soluar amargo, amargo, amargo e frio. Canto a passos ébrios a cicatriz que rompe. Erupção de memórias.

   A lanchonete TAN abriga os já-mortos ninguéns. Filmo carinhosamente cada rosto acabado: putas, bêbados, viciados, miseráveis, escória! Ó ma belle, ma belle vie! Quem diria que esse menino lindo amaria os animais sujos da nonsociety? Ó ma belle, ma mère! Que faltará à realidade: mais lama, mais calamidade? Quê?

   Ginsberg viu nossos pais louvarem a loucura, a nós sobrou o nada. Geração do invisível, insensível, irrisível finismundo. Onde há: menos-que: nada: pois o todo foi posto a prova e aprovou o acordo da ínfima barreira-tela de sucessful life. Vidasonhos que corroem as mentes inocentes dos babys post-allthaticouldsayortellyou, aos -ainda- não-cegos (talvez alguns sem opção, meudeus!) sobra a-mo(r)-te. Eis o ministério da fé.

   Aqui em TAN não há luxo. Aqui em TAN não há beleza. Aqui em TAN não há vida. Há em TAN apenas verdade. Verdade engolida em cada dose suja, cordemijo, porrafresca, verdade estuprada, verdade porrada, verdade alheia e minha e sua-também (canalha!), verdade em TAN! Arte borrada em cada cara, em cada ruga, em cada coxa-sobre-coxa: mercadoria. Ah, TAN! Domingo já vem e a missa(o) dos mortais.

   O sol vem .calmo. banhar meus olhos vermelho-acizentados que inda não acharam descanso além do descaso. Ilumina, frio, nossos corpos jogados à rua, à cama, à lua. Não tive coragem de sair de TAN à noite, por vergonha dos ratos rirem de tão largado andrajo-andante: mendigo hipostasiado. Não! Eis-me em glória ao sol: fedido-fudido: latinoamericano. Minha geração acredita em máquinas.

   Agora: refém do dia, das aparências, das carnes pútrefas da imagem, ouço: "Brazil! Um país de todos!" "Monde! Um mundo de todos!" Ah, matrix, idealismo, céu-inferno-purgatório.. tanta ladainha. O que há é TAN. O que há somos nós, bichos de carne que se comem, bebem, fodem, matam e humilham-se por migalhas, migalhas e mais migalhas. Migalha de ou(t)ro, que não é-são nós-eu-você. Ó ma belle, ma belle! Quisera eu ser real: amar: sonhar: vencer. Mas não há, não hê, não hó. Ó, ma mère, ma belle, meine Scheiße!

   Essa solidão: é imersa.

2011-08-14T13:13:00.005-03:00

LIN

HÁ...........

. ...................TO (be/where)

(a)R(e)

.T(e)A

koobecaf

2011-08-10T19:26:00.001-03:00

dor. queria ser mais racional, mas não consigo dissociar o bloco paixão/vida. é muito complicado viver fora da mecanicidade num mundo tão mecânico. amorte ontem, hoje e sempre - que renasce. esperança de vida/paixão: amo(r)te.

2011-08-10T13:30:00.003-03:00

pós

spe

rei

(ho

je)

nã

és

(t'e

spe

ra)

rei

Das posições ou Espelho-imperfeito-do-mundo

2011-06-01T23:45:00.003-03:00

le cru / cru el

moi: l'Autre

2011-05-24T23:08:00.004-03:00

a única (p)arte que me resta

seuljeito/sujeito:

(des)conhecimento:

δόξα/d'oxi

pulsão-

já morta

criar pour crier

éxige a destruição

do (eu-)mundo

vide I

2011-05-03T00:04:00.002-03:00

conservarei meu coração a sal e sol

até que o sumo silêncio que sonda-

te vida, suave seja ao rouco sopro

de minha surrada carniça

conservarei meu coração a lua e fel

até que o mel - lindo lambuso de

louça - lamba-me a boca-oca

da pouca saliva monolíngua

conservarei meu coração a óleo e pão

até que o não que me corrói a mão,

o senão, o tão e o vão, obrigue-

me são, sem somos, sem sou

conservarei meu coração

além da vida, da crina, do chicote

do capote, da ruína, da decaída além

de conservar minha cor ação minha

conservarei-te também

a sol e fel

a óleo e lua

a sal e pão

conservarei-te como filha, como ilha

como nada, como cada

gota de lágrima

jorrada

conservarei meu coração a sim

e assim, sincero, solene, solitário

hei de soar como o poeta-sentido

que mais te amou por teres vivido

Ks k

2011-03-31T01:35:00.002-03:00

cascata-toda, (d)és-

compasso, caço, caço

casco e passo, passo

o rastro e perco

esterco. escroque,

um rock, um anjo,

um banjo: cascatodo

tudo muda, passo

surdo, laço-mundo

casca-tudo, costa

e centro, Costa e Bento

cascatoda, desco-um-

pasço: o Paço, o Paço

Mentecapto!

Fátuo, furto!

casca-torto,

casca-tudo.

poema esquecido e desiludido de 2010

2011-02-27T21:49:00.007-03:00

Busão lotado

gente fodida, todo mundo

na praia e eu aqui. Lutando

por essa gente imunda. O trago de

ontem e o de hoje e o de amanhã

não me fazem diferença

ou indiferença

Buk me enganou. Não é tão

simples ficar torrado, vomitar

na rua e acordar cagado.

Você esqueceu de me contar

o tanto que dói me matar

I swim, but I wish I never learned, the water's too polluted with germs

Aos astros

2011-02-16T21:29:00.007-02:00

Chove forte. Quando eu era pequeno costumava sonhar com a Lua: fui astronauta antes de saber ler. Pelos caminhos-fantasia da infância andava sem qualquer gravidade - sem peso ruía o mundo que não me queria. Os gravetos eram espadas e as caixas naves, desistia de existir por mais um dia, menos uma tarde na realidade, por favor. Antes do hoje, antes do agora, antes da sobrevida, eu vivia e era astronauta. Paco me acompanhava ao explorar o universo infinito da minha subjetividade. Era um bom astronauta o meu cachorro, lembrava-me a comunista Laika, que em 57 foi-se com toda a coragem que faltou ao homem explorar o céu que Deus tinha roubado da Terra. Deitávamos na grama e conversávamos com nossos olhos negros.

Fins de semana eu continuava a mirar o céu, ofuscado agora pelo concreto da rua XV. Minha mãe me segura pela mão com força, ando com calma naquela mão tão forte. Sento-me ao chão, à direita e à esquerda centenas de crianças colorem: na minha frente uma folha branca. Logo sou só eu, ela, milhares de crianças e a solidão. Passo o tempo ali, tento acertar minha mão e materializar o que pede minha mente: um cão em uma espaço-nave. Ganho uma estrela. Além das crianças, como que em outra dimensão, vejo um velho dormindo no pé duma porta imensa. Contenho-me pouco e logo meus passos tomam um rumo impreciso. 46 passadas, apesar de eu não saber contar.

"Oi." Sou ignorado e ele fede. Tento refletir como tal malogro teria acontecido. Era uma barba branca poderosa amarrada num corpo pútrido, mas ainda assim lembrava Deus e Papai Noel. O mundo ali era bem mais bruto: não havia traços, apenas cores mutuamente se borrando em choque, choque, choque. Ninguém via nada, nem me via. Deixo meu cachorro, sua espaço-nave, meus sonhos e um adeus amarrados naquela barba branca, que talvez merecesse mais, muito mais: tudo aquilo de que fora despojada. Espero a mão forte de minha mãe antes da chuva.

Agora chove forte. Ando pelos mesmos caminhos do passado, sem a mão forte e com os olhos no chão. Hoje miro o chão. Quase esbarro em todos os outros corpos cinzentos que apressados cumprem seu caminho. Não há mais crianças, nem folhas, nem Laika. Anoitece e as pessoas procuram abrigo. Num canto imóvel reconheço uma barba branca: imponente, pujante, improvável. Presa nela vejo garrafas de pinga, cigarros, amores perdidos, canções roubadas e um cachorro numa espaço-nave. Vejo-o explorar aquele branco sem fim, desviando toda a boêmia passada do velho, mergulhando sem medo na incerteza da vida, comendo à força o pão que o diabo/homem amassou. O cão continuou sua viagem, sua coragem, seu sonho: tudo que não mais eu possuía; tudo que me faltava.

Tão triste é meu coração ao obedecer a lei da gravidade. Penso em Paco, em sua nave espacial, em domingos mortos, em mim: quando realmente era-me. Esqueço, então, o chão por um minuto: infinito, belo, (im)possível. Por fim, vejo o medo do agora: Laika nunca voltou do espaço.

Urbano, noturno, solitário

2011-02-11T23:23:00.003-02:00

A busca de um sentido sempre me foi pautada num preenchimento impossível do Vazio absoluto. Percebo pelas manchas no céu que amanhã chove. Faz três horas que habito uma tela: minha olheiras cansadas, meus cigarros auto-reprodutores, meu peso infinito no verbo "observar". Em tela vidas que não viverei, conversas que não lembrarei, mentiras que não inventei. Calço pés e vou à porta: irredutível sensação de ciclo circula minha mente confusa. Não espero mais nada. Há um mar de infelicidade nos livros que leio, nos filmes que assisto, nas músicas que ouço. Espero que o espaço se esfarele. Mas nada acontece agora.

Sold(ado)

2011-01-04T22:55:00.005-02:00

oi pessoas! esse poema foi feito enquanto eu escutava gorillaz, há inclusive partes da música dirty harry nela, então vou inverter a ordem música/poema hoje, deixando-a como uma introdução.

Homem soldado por ferro de gado

A mistério imaculado, cansado

Se deita ao prado, o mato em seu rabo

E a mente em seu cabo - ferro sagrado

I need a gun to keep myself from harm

Repete, recicla e reporta-gun

Na minha cara pobre, karma-pobre,

Aponta-gun na minha vida-harm

Homem soul-gado soldado por aço

Conta teu passo: tu caças a morte!

Mas por sorte, ouro ou pátria/deus

Não morrerás de balaço na fuça: karma-pobre.

Sold(ier) man com arma sem-harm

Caça minha raça, we ain't got a chance

Ou dance, estamos todos devastados

Esperando que teu deus/pátria nos julgue

(I)mundo de chances oferece-te

Arma pra dança, valsa de tiros

Enquanto me atiro ao giro sem chance

Esperando o (i)mundo que me ofereça!

Homem vendido, soldado, varrido

The poor people are burning in the sun

Vendo-te vender-te à irracionalidade

Do gado armado e desa(l)mado

Homem soldado por ferro e aço

Mira minha testa e atesta

Sem pressa teu medo-cabo:

Sou-te morrendo por teu balaço

Homem de aço, soldado de morte

The cost of life/ seems to get cheaper

Out in the desert da sua vida,

Soul-less sold(ier) man.

2011-01-02T01:29:00.004-02:00

[ p/ Z]

quinze telegramas monocromáticos em quatro meses de viagem. sua garganta suava saliva, sem sadismo ou solidez: estava só. encarava dormindo dois monitores velhos, sujos, cinzas. era o décimo-sexto, de seu avô para sua avó, há mais de seis décadas: tempos de guerra. estava só. nas páginas errantes os amores cruzavam dias enjoativos de atlântico azulado - a imensidão do mar envergonhava o coração de um dia ter adjetivado o amor d'infinito. ela estava grávida, ele estava só. sua saliva surtava. dois monitores cruzavam décadas em seu quarto imundo. cansou-se, despiu-se, deitou-se.

(teto)

todo seu esforço se resume ao branco do teto. lá há mais que todos os livros lidos e vividos. estava só. e de seu "eu" questionou-se: eu? sou mais, sou "nós". uma coletividade perfeita de células, a suprema coletividade, o indivíduo. e aqui o resumível é findo: para além há toda a batalha fenomenológica/materialista. o teto é o Outro invisível. e é nele que se forma a (de)forma ilógica da crença: havia um crucifixo enorme no teto. não ali ou agora, mas ele sabia muito bem que alguém que há muito habitara seu quarto havia pregado um crucifixo enorme no teto. restou o medo e a crença, ou o(a) medo/crença; e disso se fez o mito do teto: "vejo deus". fechou os olhos pensado em sua avó grávida.

[p/ L]

ele morreu, ela abortou. um grande susto: não eram seus avós. risos com café e cigarros. estava só. exclui o arquivo e olha para a cama. ela ainda dorme, grávida.

(chão)

vai ao trabalho de sapatos velhos, toma café sem açúcar, olha-se ao espelho por mais de um minuto, trabalha. às seis da tarde sai do escritório ainda sem qualquer noção do que faz ou porque faz, pensa em morrer ao lembrar que há uma mulher grávida em sua cama. estava só.

[p/ Z]

Minha Querida,

faz dez anos que navego sem rumo por águas desconhecidas. Espero todos os dias pelo regresso e se ainda não enlouqueci foi por trazer seu pequeno retrato no bolso. Vejo em teus olhos - parados no tempo de nossa juventude - todo o prazer de viver. Encontro em seu rosto o sol em zênite. Sei que não estou só, mesmo com tanto gelo a desafiar minhas últimas resistências, mesmo com a escassez de alimentos e de água potável: teu amor me faz viver.

(quarto)

estava só. sua avó estava grávida na cama, protegida por deus.

[p/ L]

noventa e sete telegramas monocromáticos. ainda espera. sua garganta sua. dois monitores estragados e um teto azul. estava só, esperando. olhava o teto: azul com nuvens. jurava que o barco não mais lhe enjoava. pensava na mulher grávida em sua cama. pensava nela mesma. ou nele mesmo. talvez em ambos e ambos também se pensassem enquanto o Outro pensava em nada. vomitaria antes de trabalhar.

{6datarde}

sai do escritório com o telegrama na mão. ela estava grávida, ele vivo. corre ao barco, ao vento, ao sol, à solidão inexplicável que lhe faz parte tão anteriormente a qualquer explicação racional de outrém sobre o que ele é. ela estava só. encara os dois monitores velhos, a garganta sangra: ele a traíra. todo o mar desfez o amar; tudo que lhe faltava era a compreensão.

Pequena síntese do agora

2010-12-26T04:31:00.010-02:00

O que me desagrada é sólido. Maldito descalabro construir-me tão idílico: foi tudo imposto. E se sou, assim, tão grande impostor, só há uma resposta: foi tudo imposto. Nasci ao relento, mas em poucas rotações já estava como você: preso: bicho. Homem? Bicho. E em meio a récua da infância obtive desde cedo a verdade: não serás que mais um. De pequeno me criaram crenças para camuflar o sofrimento incomensurável de viver a não-vida; anos e anos de respostas e mais respostas, mesmo que ao menos tenha eu formulado uma - sequer uma - pergunta; não: eu não queria aprender a morrer tão cedo. Desde menino conheci em mim uma morte sem hematomas, a qual reconhecia claramente nos olhos joviais dos meus colegas de escola. Foram me lapidando, lapidando, lapidando, e agora aos vinte anos ao exigir minha lápide exaltam-se: "é um absuuuuurdo" - mas me desculpe: você que está surdo. Sempre esteve. E sempre estaremos enquanto o que mantiver nossa sociedade for o canibalismo de almas (e por favor, leitor, não rebaixe ainda mais meu texto adotando espiritualismos).

Nem tudo é linguagem num mundo de algaravia. É menos teórico tudo que estudo. É mais fome, medo, pobreza, sujeira, ódio, incompreensão. Muito mais incompreensão, e mais quando se fazem próprios meus os significados subjetivos de cada signo: não apenas os da oração anterior, mas de todo o texto - que no todo é nada / e no nada me é todo. Desse modo faz-se fácil a relativização de qualquer esforço, dar as costas e sentar numa mesa de bar: e lá se vão horas, dias, meses, anos: vida: é uma mesa de bar que apelidei "buraco negro". Do fundo da fossa (buraco negro) procurei compreender os porquês, mas em cada bocejo só recebi ''veja-bens''. Meu crânio é eterno, mas meu coração é fungível, de forma poética. Espero a cada novo ano seis novas utopias, dez grandes histórias, treze abraços ao pôr-do-sol, que nunca existem. Há apenas erro. O que, de qualquer forma, não deixa de inflamar meu coração-poético [mais que mísero órgão animal, meu tambor infalível, companheiro, camarada socialista vermelho-sangue]. Lassidão, solidão, contramão? Não é a toa que se fazem rimas ao meu tambor rouge. E seria de tudo isso que tiraria eu a simplória síntese esperada no primeiro parágrafo?

Foi tudo imposto. Hoje desconheço; e a partir disto firmo meus passos no incerto conhecimento futuro: não há garantias, porém dúvidas. Agora, enfim, após a intempérie exaustiva da vida de gado, garanto-me o básico: dúvidas. Nem por isso posso eu estufar meu peito e bradar-me despojado de verdades: também sou humano: nascido, criado, vivido a vida duns outros que me juram (e acredito) apenas me querer o bem. Eis que não existe o bem; do mesmo modo que não existe meu coração-poético, nem qualquer vômito literário desse rotineiro ambulante. Tentarei ser mais simples: exprimo aqui um recorte desorganizado da minha incompreensão do que é infelicidade. É o não-ser que me sinto, ou melhor, o não-me-sinto que sou. É o complexo vórtex dum egocentrismo enraizado na coletividade torturadora, que engole as crianças por dentro e defeca em suas cabeças um significado: adulto. É a grande miserabilidade de viver o aqui e o agora sem encontrar a imediatidade do resultado ao qual possivelmente fui programado; e até mesmo o anti-resultado não é imediato, o que nos faz vítimas do marasmo - mesmo que o marasmo seja guerra.

Conto-lhe um segredo agora: não há o que fazer: além de lutar. E a luta é enfaro aos fracos, estúrdio aos nobres, esbórnia aos preconceituosos. Contudo os que lutam sabem: é vida. É hoje com gosto de amanhã, é amor muito além do romantismo e da utopia, é força de mil braços: é tanto mais que se possa expressar em palavra escrita. E é também o que não me foi imposto. Meu grande projeto de materializar sonhos, de construir sorrisos, de socializar o mundo, de amar simplesmente, de

desculpem-me: pro que é novo ainda faltam palavras.

Pausa

2010-11-28T21:44:00.005-02:00

algumas mudanças na minha vida. falta tempo e força nesse fim de ano. vou ficar um tempo sem postar. hoje uma música me resume:

rotina III

2010-11-20T16:14:00.002-02:00

meus dedos navegam tuas curvas

enquanto meu coração se aquece

no esquecimento,

encaro-te.

e no mais fundo grau de tuas lentes

enxergo-me

esparramado

noutra noite que minha mãe chora

teus olhos, os dela e os dele

todos me perguntam

afirmativas retóricas,

por que há de existir amor?

por saber da irrealidade romântica

transvisto-me poeta

e engulo tua baba

na simples esperança

de ter o intangível

sorvo seis mil poesias

com teu vinho barato

e ao alvorecer

vomito mais de

seis mil lágrimas

me pergunto por onde andarão

elas e eles

que algum dia

ao meu lado estiveram

me pergunto tanto...

e enquanto meu rosto se lava no espelho

só há uma verdade a ser dita:

la solitude n'est que moi au miroir

piso em minha sombra

enquanto me esforço em te esquecer

dois minutos após

teu beijo de despedida

"onde estavas", perguntam-me olhos cansados

de mentiras,

olhos que negam a verdade.

"fui ao parque, maria"

e assim borras tua face-maquiagem

tão magistralmente quanto quando

te borrava de porra.

sigo a escalar minha sombra

cada vez mais longa

ao aproximar do fim

do dia

procuro em minha agenda um número

qualquer,

mesmo que seja repetido

pois não há alimento maior à solidão

que dormir com um corpo

esquecido.

2010-11-01T00:55:00.003-02:00

desgosto crescente

é quase como um câncer

só

merda só

merda,

sorrisos amarelos.

- preciso de mais um trago.

hálito poético

2010-10-28T21:34:00.006-02:00

tanto em minha vida é pressuposto

oposto do conto, a postos o canto

decifra-me o manto do

tédio

sóbrio, soberano

vício do monótono

há linhas

há lito

...............poético,

como é patético

acreditar em liberdade...

miro todo o impossível

refletido em seus olhos

e na certeza inacessível

luto por mais

sonhos

por mais.

e é no espelho o desencanto

- no medíocre a aptidão -,

a crença é o manto

e o espanto da dissolução

mas

ainda

te procuro à bruma dos meus conceitos

(e me amarguro por não ser perfeito)

solidificando-me só, com meu hálito poético

- arquétipo escravo de um não-ser patético.

fênix

2010-10-18T19:00:00.012-02:00

ergo em fúria o crânio malogrado

cansado depósito de desditas mil

funil transparente de prisco desapego

ergo em escombros a sorriso febril

da espiral manca da História

injeto inglória

engulo a escória

e afogo no incômito vômito dos meus sonhos

tacanhos, porém de faustas lentes

- e falsos dentes -

munido

espero.

no mais puro desespero

golpeio o ventre da cegueira

que cavei em meus olhos

com minhas próprias

unhas

não há sangue, nem dúvida

nem porra

nenhuma

ou alguma

chance que me canse

numa nova

dialética de esperar:

sentar, levantar, militar

ar,ar,ar...

onde

fui parar?

é por tanto

- ou por tão pouco -

que rouco me afogo

no empírico

etílico?

é por pranto

- ou pelo gozo -

que irrompo

noutro morbo

corpo?

são as dúvidas

que me afogam no

foda-se

são as crenças

que me rogam o

luta-se

e (todos) me enganam com escolhas.

ouço o sol apagar outra vez

à tez petrificada, recém arruinada

de fênix em espiral

que já nasce pra morrer.

Crítica a John Gray

2010-09-21T14:43:00.007-03:00

Olá pessoas! Devido a um trabalho de sociologia fiz uma crítica ao professor John Gray (mais especificamente à obra Falso Amanhecer) que compartilho aqui com vocês. Sintam-se livres para comentar, discutir, etc.

"O fim do laissez-faire"

A insustentabilidade do modelo econômico atual é compreendida por John Gray em sua obra Falso amanhecer, sendo sua devida mudança estrutural necessária. Governos baseados no neo-liberalismo, entendido por Gray como uma frustrada repetição do laissez-faire Europeu anterior às grandes guerras mundiais, submeteram o mundo globalizado à anarquia dos mercados desregulamentados. A falsa crença nos ideais liberais, como o progresso, fez do discurso da tragédia neoliberal o passo adiante do liberalismo. Porém, em vez de aumentar a liberdade do homem, a submissão aos mercados globais desregulados com a total liberdade destes a partir das políticas de Estado mínimo nos transforma uma vez mais em escravos do sistema. A emancipação do homem se daria, segundo o autor, pela maior regulamentação do Mercado, a qual devia ser puxada pela maior potência contemporânea: os EUA. Tanto o liberalismo quanto o socialismo são vistos como modelos universais incapazes de dar conta do mundo plural e multicultural do século XXI. É impossível e improvável para Gray que o mundo se submeta em totalidade à algum modelo econômico de forma ideal: haverá sempre a deformação deste pela cultura e pelas particularidades de cada ponto que se desenvolva.

Entretanto acreditamos que a teoria de Gray é limitada. O fim do laissez-faire com a subsequente implementação de uma reforma capitalista não libertará o homem ou transformará radicalmente o mundo – entendendo por radical o que vai à raíz. Ao mesmo tempo que Gray critica o Fim da História de Francis Fukuyama por tentar impor ao mundo um modelo político-econômico ele não vê a contradição inerente a sua teoria quando conforma o mundo ao capitalismo. A dialética de sua teoria se acaba ao defender que “não há alternativa para o capitalismo, somente suas variações em constante mutação”. Ao mesmo tempo a materialidade do autor é finda ao se defender ideais abstratos – como por o antropocentrismo atual como real culpado dos problemas do mundo e não o sistema econômico em Cachorros de Palha. A incapacidade do autor de se aprofundar em pontos centrais do problema atual da sociedade não o permite refletir sobre uma verdadeira mudança estrutural desta. A crença de que o neoliberalismo desvirtuou o capitalismo não passa de mero obscurecimento do real problema: a existência do capitalismo. Este sistema é baseado na luta de classes, competição, lucro, etc. e não possui razão de existência ou coerência sem isso. A aposta do autor em que uma potência ex-colônia européia, portanto com defeitos ocidentalizantes, irá controlar e democratizar o mundo é uma tentativa mascarada de manutenção do status quo. Acreditar que o período social-democrata foi um avanço na história da humanidade é extremamente eurocentrista, um pensamento tendencioso e cego: os países que estavam fora do primeiro mundo apenas continuaram seu caminho pedregoso de miséria, desigualdade e exclusão. O avanço do mundo em sentido da liberdade não se dará enquanto a lente hegemônica européia burguesa nos for imposta para a compreensão do mundo.

A longa crítica de Gray está devidamente ligada às condições materiais existentes na atualidade. A obviedade da necessidade da mudança é tão clara quanto a miséria que encontramos do lado de fora de nossa faculdade. Entretanto o que não é claro é que teorias como a do Falso Amanhecer não contemplam uma verdadeira mudança, mas apenas reformas do que já existe. O capitalismo não será parte da cultura dos diferentes povos, a adaptação daquele a estas se deu por necessidades políticas e não pela vontade de criar novos tipos de capitalismo. É óbvio que a conformação em modelos uniformizados não é desejada por populações que experimentam a falsa liberdade (salvo os burgueses) do capitalismo, porém o socialismo nunca combateu a individualidade, pelo contrario, só vê esta possível com o fim da luta de classes e da sociedade de opressão. O individualismo propagado pelo capitalismo não leva necessariamente à individualidade, mas sim ao egoísmo generalizado refletido em grande escala pela ambição alucinógena de lucro do Mercado global. Gray está certo ao afirmar que vivemos em um novo modelo de escravidão, mesmo fora de um modelo escravista, porém ele não se dá pela escravização apenas dos homens pelo mercado, mas sim dos homens pela ideologia dominante, bem como pelas condições materiais. Tiradas todas as superficialidades, vemos que a necessidade humana máxima, a sobrevivência, não é satisfeita por toda a população mundial mesmo tendo meios para tal, como, então, haver liberdade e igualdade?

A apropriação pelo capitalismo de ideais nobres para seu convertimento em abstrações ou idealismos românticos nos impede de lutar por uma concretização daqueles. Rompimentos e desconstruções são necessárias em reais processos revolucionários, os únicos possíveis de mudanças radicais. O fim da utilidade de necessidades materiais do sistema vigente, como a família (um dos pontos centrais da critica de Gray é o desaparecimento das famílias tradicionais) ou a propriedade, fazem parte da construção efetiva do novo. Entender o mundo de forma materialista histórica-dialética é compreender que nada vem do nada ou de instâncias metafísicas e que nada permanece como está. Através da dialética compreendemos que o capitalismo já traz em si o germe de sua destruição, suas contradições inerentes aflorariam de qualquer forma com o avanço histórico e científico, assim como a sua necessidade de superação. Ele foi importante para o avanço da humanidade, para o desenvolvimento das ciências, bem como para a desmitificação e desmistificação do mundo ou para a exposição da luta de classes (que antes era maquiada em crenças idealistas), porém pensar nele como fim da história é negar a dialética e a história. Supervalorizar culturas é um modo de reconstruir os fatores históricos que tornaram plausíveis o advento dos fascismos no período pós-crise europeu. O que vemos na Europa atual é um conservadorismo e um fechamento extremo pautado em xenofobias construtoras de identidades. O intercambio cultural não deve ser entendido como prejudicial, as tradições, assim como tudo o mais que existe, são passíveis de transformações e possíveis finalizações. Manter o sistema só legitimará a forma de vida imposta a maioria da população mundial. A falta de compreensão da situação periférica do capitalismo, bem como o não comprometimento com a verdadeira igualdade ou a verdadeira liberdade, fazem possível a interpretação de reformas como a proposta por Gray como um avanço, um progresso (que o autor, inclusive, diz ser uma ilusão liberal), sendo que no máximo “mudam o grau” das nossas lentes para enxergar o mundo, as quais foram há muito tempo receitadas pelos nossos médicos burgueses, resolvedores de todas as anomias. Obviamente devemos sempre buscar um mundo melhor. As condições materiais atuais tornam possíveis teorizações como a de Gray, que realmente tornariam mais suportável a vida em nosso mundo (ou no mundo europeu que costumamos assimilar como sendo nosso), porém a real libertação do homem não se dará enquanto não rompermos o marasmo da estagnação histórica adialética e pós-moderna do mundo fragmentado, mas de consenso universal opressor.

2010-09-19T20:40:00.007-03:00

DOS BATIMENTOS

encômio abjeto

do canto carente

contristado feto

do rubor latente

incontestável sopro

inexplicável escopo

pra rima quente

indecente-mente

o objeto quieto

o pensamento reto

e o rubor latente

auspicioso augúrio

fim de lamurio

pele incandescente

vórtice prisco

d'estrambótica esbórnia

luxo do risco

queima de córnea

desvelo à memória

jactância eloquente

imoral e indecente

de toda paixão: glória.

Soir

2010-09-11T01:07:00.004-03:00

talvez a razão da minha mediocridade

seja a verdade não aceita que vejo no espelho

não há chance

ao comum domado, adestrado,

guri frustrado,

bom advogado

eis que sou um gado

e mato meus sonhos por um copo de cerveja

ou uma mentira bem contada.

inerme me vejo

- o pouco que ensejo -

sem qu'eu ao menos seja

poucas rimas me sobram

na pesada angústia jurisprudencial

poucas rimas me restam

e nem mesmo a prosa

(ou você que me amava)

suporta mais um dia

ao lado desta árvore morta

e o que sobra de mim

é uma noite vazia

uma calçada fria

e um corpo ao chão

(que espero e rogo a deus

que seja o meu e já

esteja morto)

O eco da democracia

2010-09-09T23:16:00.005-03:00

Democracia … ia

.................… ia …

........................… ia …

...................................… mas não foi.

na falta de sonhos

2010-09-02T00:08:00.012-03:00

o tempo engessa minha carne

já faz algum tempo que não ouvi teu adeus

nem vi teu vazio

ou notei a solidão

.............tão

...................vão

fui ficando

...............cansando

..............................calando

memórias que menos que minha sombra

menos que minha ausência

menos que

o que

foi tanto que perdi?

fui eu ?

eu.

eu?

eu...

me perdi?

ou simplesmente a minha carne engessou

constrangida por minha razão

à concepção

da norma lidade

sau-da-de

dum eu

dum teu

dum quem

fui ou serei

- j'ai mon cœur à marée basse -

vejo tanto, tanto, tanto

porém meu foco ainda são meus passos

firmes no chão

concentro minhas forças em pisar o futuro

passo, passo, passo

e no passado fica tudo que não arrisquei desafiar

todos os passos que não se pisam ao chão,

que ser?

quem ser?

quem sou?

que sou?

despojado de sorrisos

carecido de amigos

calejado por abrigos

compensado a castigos:

humano.

o tempo corrói minha carne

Palavras

2010-08-27T21:11:00.005-03:00

Sempre preso à literatura, à poesia, às artes em geral, para fugir de um mundo que não aceitava como realidade, Aldo sorvia o doce caldo da harmonia em meio ao caos cotidiano. Passou correndo, porém não desatento, pelos anos áureos da academia, engolindo indômito todos os escritos da História. Assistiu a ascensões e quedas, romances e tragédias, amizades e rivalidades, tudo pelo filtro de seus preciosos signos, os quais também passara a produzir e depois a publicar num blog e também nuns livros que ninguém comprou. Na solidão lia, relia, escrevia, rescrevia. Acreditou, assim, que havia encontrado a felicidade.

O que acabou com sua belle époque foi o cotidiano movimento dialético, o que lhe expôs o peso das correntes que as belas artes antes lhe impediam de sentir. O tato, assim como os outros sentidos de Aldo, eram moldados historica e materialmente, mesmo que ele não aceitasse essa verdade durante muito tempo. Ao se dar conta do real e olhar além de si mesmo, degustou lentamente o sabor pútrido da agonia. Viu o mundo, sofreu o mundo, sentiu-se só. A solitude agora lhe era uma farsa, via um futuro taciturno, silencioso e morbo.

Engajou-se em mil lutas sociais a fim de garantir o mínimo de estabilidade psíquica. Engajou-se também num projeto de morte, sendo achado pelos colegas do último ano de faculdade nas ruas imundas da desigualdade. Embriagava-se e acordava em camas de mulheres, de homens e também de seres solitários, aos quais apelidava de "espelhos". Costumava às vezes ingerir qualquer coisa que lhe fizesse acreditar em deuses. Encontrava-os no Olimpo, no Paraíso e nas nuvens insólidas de sua mente cansada. Perdeu toda sua honra. Vil, fez-se invisível na bruma das relações humanas, tão incertas e hipócritas quanto seu antigo sorriso.

Viu Maria casar com José, João com Célia, André com Lurdes. Viu Pablo ganhar seu primeiro milhão, Sueli engravidar de gêmeos, Marcos montar um escritório de advocacia, Carla se mudar para o litoral. Viu toda a previsibilidade, o agir intenso do status quo. Aumentou sua dose diária de descrença e vendeu a alma aos demônios mais mal intencionados para não acabar como um personagem de novela, ou melhor, para logo acabar - tudo acabar. Aldo se tornou um opróbrio e, nos delírios ilógicos de seus ideais, ao mesmo tempo um símbolo. Era a antítese, o mal-exemplo que seus antigos colegas davam aos seus filhos vazios.

Viveu mais 10 incertos anos. Largou os ideais mais nobres para cair noutra espécie de conformismo: a desistência. Impávido desafiava a vida, tencionando seus extremos todos os dias. Sua pequena revolução substituíra os livros, os sonhos e as paixões invernais, enquanto a falta de sentido ficou no lugar do imenso vazio que o preenchia. Perdeu o brilho dos olhos e também o calor do tato. Perdeu o contato com os amigos e com a família e também o emprego e toda sua enorme poupança. O que restava ao fim de 10 anos que havia largado a faculdade era um ser anódino, preso na casamata inventada em seu interior destruído.

Aldo tropeçava em sua sombra e não suportava o espelho. Encontrou Lurdes um dia no semáforo, ela num carro europeu, ele na janela pedindo dinheiro. Apesar da barba e das rugas lapidadas pelas dores da vida, ela o reconheceu de imediato e junto a algumas notas lhe doou um livro e algumas palavras:

-- Você poderia ter se amado um pouco, Aldo.

Foi o bastante para causar-lhe o ódio e o desespero, um soco no capo e algumas lágrimas no caminho para seu canto de mendigo voluntário. Rasgou algumas páginas do livro, fez um baseado e tomou um gole de pinga. Sem querer leu um pedaço do romance, o qual já havia lido muito tempo atrás em seu castelo irreal de nefelibata. Não conseguiu conter novamente a agonia. Encontrou um computador numa sala qualquer, escreveu por três dias seguidos. Não dormia mais, nem comia ou bebia, apenas amava novamente seus signos. O álacre alarido mudo das palavras lhe contagiava e mais uma vez lhe tirava do mundo numa fuga filosófica e social.

Ao fim de uma semana havia terminado um livro que desvendava todos os mistérios do universo interior humano. Leu junto ao tambor incessante de seu coração cada palavra escrita. No entanto, ao invés de explodir de felicidade por sua maior conquista, foi perdendo a cor e acumulando mágoa. Perdeu a conexão com suas palavras, já não sentia que elas lhe pudessem expressar ou mover - ou ainda comover. Releu cada letra que escrevera por toda sua vida. Nada mais lhe fazia mexer um músculo sequer. A extrema tristeza foi lhe possuindo aos poucos e a fome imposta lhe surgiu como desculpa para morrer. Sentou-se, então, num dia qualquer na biblioteca central de sua cidade, leu algumas linhas que não mais lhe completavam, assistiu um pouco mais ao mundo que nunca quisera e deitou a cabeça pesada sob a mesa antiga, deixando que o vazio eterno lhe acalmasse a alma - sem qualquer signo, símbolo ou arrependimento.

Análise I

2010-08-24T00:03:00.004-03:00

Fricção

Ficção

Fixação

Ficção

Fix-action

Can i?

Ficção

Et mourir

Can i?

Caixa de entrada

2010-08-23T23:22:00.010-03:00

Havia mais de sessenta mensagens. Umas muito velhas, outras de horas atrás, porém todas de um tempo que agonizava. Fixou os olhos e a mente no botão do celular, sabia que era a última lembrança.

- Apagar Tudo?

- Ok.

Salta-lhe aos olhos uma última palavra, que ele sabia ser muito maior do que o seu contexto: 'vazia'.

Vazio ficou, sentado, numa mesa solitária, numa tarde solitária, numa decisão solitária, compartilhando com seu silêncio uma dúvida eterna e a certeza da saudade.

2010-08-22T00:08:00.004-03:00

SANGRE

Me pego em meio a esta fotossíntese

Gritante, enraizada, póstumamente desgastada

Lobriga da fome d'um mundo sem tese

Mas síntese da foice-martelada

Raça medíocre do desmundo desnudo

Rosa e(n)rosado canteiro agudo

Sem lógica do canibalismo financeiro

Asno ingrato negador parteiro

Do inerme vivo-morto alpercatandante

Cancioneiro poetético invivido furo

Da razão cirúrgica d'implante

Nebuloso d'ótica errante d'um furo

Deontológica sem lógica ou beira

Pro suicídio planejado nefastonrado

Pela horda da horta plenamente rasteira

Da grande queda do ínfimo achado

Ouro de toda rogada rouca modernidade

De fios extensos e tensos da desigualdade

Planejada em acordes sem sinceridade

E acordos de saco-coçada hombridade

Por poucos, muito poucos, tortos

Nada loucos, granabsortos

Idealistas endeusados mancos

Tortos andarilhos de meu enfrentamento

Sem freios ou fugas em flancos

Imberbes discursos do curso de intento

Errante, falante, castrador de nuvens

Que desmancham no ar pesado

- vermelho, forte, armado -

Qualquer sólido,

Até a vitória.

(re)compor

2010-08-17T20:18:00.002-03:00

de tanto juntar meus cacos

já decorei a sutileza do adeus

que inerme se forma em meus lábios ocos

e em meus passos sem os teus

- os quais devo apagar.

por tanto fingir poesias

vejo o lustre estrelar

com o rutilar de suas hematitas

que não mais estão

deixando-me hematomas

e a incerteza de um sertão.

perco minhas rimas em lembranças

e minhas lembranças na mimese

rotineira angústia da comum imundice

de quem insiste em viver a tese

de que a agonia há de ter fim.

Microcosmos

2010-08-17T20:01:00.007-03:00

Alguns meses. Três, quatro ou seis

não importa, sendo o racional menos que existente

e o mundo fora de mim ainda mais distante

fronte galante: o assombro vive à frente

O amor sempre fora fungível

e sempre será uma farsa,

o que nos movia era a crença no incrível

caídos em estado de Graça

Mas agora me vejo como o resto comum

feita a fantasia um velho novo lixo

em meu aterro entupido até a boca

de fábulas queimadas por fumo e rum

Lá éramos uno, mas muito maior é minha cratera

exposta aos poucos estudiosos das geografias humanas,

acabei sobejo sem refúgio

desmascarado pelos trejeitos que abuso

Como sempre, encontrei o finito

e o adeus dos infinitos olhos

que miraram os meus com tanto mistério

obrigando-me a recriar meu ser - em outro parecer

Reconhecimento

2010-08-17T17:57:00.013-03:00

"Há de ser bom um dia!"

dizem-me de pronto

alimentando o pranto

do dia que não vai chegar

lassidão que engole

o jantar da solidão

(vejo-me nu ao espelho:

nem os dentes se safarão)

"Tenham piedade de nós"

ó todos vós, deuses do mundo

mas mais ainda vós, burgueses

perdoai nossa pobreza, feiura e tristeza

perdoai nossa baixeza, imundice e falta de comida na mesa

"ora, as vacas andam magras"

e mais magras desfilam as vacas do absurdo,

anoréxicas das passarelas capital-estetisuicídas

que instigam minha bulimia diária

Tão fundas eram as covas dos nazistas

- tão fundas são nossas olheiras -

que "Esqueceram de enterrar os comunistas!"

- Mas que pena senhores...

vivem os ideais

e também os pobres nefelibatas

vis estupradores de anjos

(os tais homofóbicos de traseiros alargados)

"Todos hipócritas!"

mas todos (in)felizes

compradores de margarina

"Ne me quittes pas..."

- agora é tarde

sempre foi tarde

tarde demais

para nos deter

Maré vermelha de micro-algas pirrófitas

MATA! MATA! MATA!

pois sem morte não há Hollywood

nem motivo pra pranto

nem enterro pro whisky

nem aquela viúva safada pra me dar

Fico na espera

mesmo sem esperança

e se meu idílio plangente

recomeçar do avesso

ou do começo

- ou do cu da sua mãe -

conforte-me com seu apreço:

"Há de ser. um dia"

Mente pertubada de um humanista moderno

2010-08-08T20:40:00.004-03:00

*

Abrigo vazio
Alma vagando desencontrada
Como pode o desespero ser mais palpável que a felicidade?
Por que acreditamos mais na dor que na esperança?
Porque nos ligamos mais à matéria, aprisionando a mente

A vida humana é clichê
Vivemos e cometemos os mesmos erros
Mesmos pecados, mesma desilusões
“à passos de formiga e sem vontade” como sentencia a canção

Na desenfreada busca dos desejos
O homo sapiens sapiens na cegueira da modernidade
Conhece o que é certo, mas persevera no erro
Na desculpa de que tudo é passageiro
Mas o erro não é
Este permanece manchando nossa alma
Denotando nosso atraso

Iludidos seguimos, angustiados, stressados, ansiosos,
Cansados, depressivos, em busca de algo que não sabemos
Talvez do pote de ouro no fim do arco-íris?
Da felicidade nos números da mega-sena?

Rumamos desengonçados ao infinito do vazio
Vazio este que nos conforta ao dormir
No fundo não queriamos casa, carro, ou um milhão...mas o sentimento de pertencimento a algo que faça sentido
Mais sentido que a força que nos obriga a deixar para trás o abrigo,
vazio.

*

ao poema que a alice escreveu aqui

2010-07-24T16:17:00.006-03:00

'ai deus, como dói'

queixou-se a menina em meus braços

tanto, tanto

era seu amor

que escorria seus olhos

ela pensava em muitas coisas

em clarissas e alices

em bobagens e meninices

e pensava no sertão

sertão incerto

-peito aflito, humano, finito-

sertão incerto

deu-me um colar há tempos

com seus dentes de leite

enroscados nos seus cachos mortos

e também me deu vida

ao crer qu'eu creria

ao crer qu'eu queria

mas nesse

sertão incerto

como dói

deus

como dói

perguntamos de futuros

pensando em passados,

não aguentamos o mistério

e assumimos a culpa

'impossível'

'talvez', lamento

'não lamente'

'eu tento'

e ela volta ao fundo do mar

(que mar? queimar?)

cristalino, áurea sorridente

'menina num mente'

e hoje? hoje é também amanhã

todo o mais é menos,

menos nós

e a lembrança

ah, triste lembrança,

esse sertão incerto,

como dói, deus

como dói o adeus

"If you didnt care what happened to me and I didnt care for you, we would zig zag our way through the boredom and pain, occasionally glancing up through the rain, wondering which of the buggers to blame, and watching for pigs on the wing ... You know that I care what happens to you, and I know that you care for me too. So I dont feel alone or the weight of the stone, now that i've found somewhere safe to bury my bone. And any fool knows, a dog needs a home, a shelter from pigs on the wing."

o Gato e o Plano

2010-07-22T12:48:00.002-03:00

Do planalto impunemente cerrado

Brasileiro torpe, famigerada farsa

Avista-se sorrindo Cheshire acuado

Pela verborragia que sua fome traça

Ao centro do verde-amarelado drama

De alpercatas e desempregos periféricos

Encontra-se um encontro-trama

Amaldiçoado de berço pelos lexméritos.

Cheshire gargalha lunarmente em frente

Aos atos e fatos de pretensa esbórnia

Pela pequenência (essência) pequeno-burguesa

Que de sobremesa engole vômito e queima córnea.

Contudo, o gato também se comove

E move-se à luta escondida entre sopros

-E move-se a luta forjada entre sopros!-

Pra uns: alvorada. Aos gorilas: engov.

Da luta se extraem vidas, dos olhos gritos

E mais gritos que constroem armas

E mais armas que constroem nós, aflitos

Nós e gritos, nós e o chão, nós e mais nós enroscados nas palmas

Nós, mas tão sós, consolidam-se flores

Vermelhas dores plantadas no peito

E regadas a injustiça, capital e horrores

Nós somos corpos que recusam o leito

Pútrido e benevolente da ação de aceitação

Corpos que consomem leis em deliberada bulimia

Corpos que atritam, tremem e se dão

Corpos que se enlaçam: nós. Não hierarquia.

Espanta-se Cheshire com o vermelho-sangue

Que banha o centro mórbido do mundo brasileiro

De seu sopor revive sorrindo ao mangue

E encenando o céu como inteiro.

Por entre sotaques, cores e beijos

Sopra a brisa do movimento estudantil

Direito que mata a direita:

Sonho de um novo Brasil.

E ao caos entregues vivemos

Seja lá em terras lexsagradas

Seja nos vários aquis desiguais de mentira

Vivemos. Entregues à luta

Vivemos.

O gato se assombra

E o plano traçado no planalto

Só faz sorrir bamba

E comunista que vence o asfalto.

Contraescola

2010-07-21T13:06:00.008-03:00

Empolgado com o livro De pernas pro ar: a escola do mundo ao avesso resolvi voltar com os textos não fictícios no Rotineiro.

Wonderland

Ao fim da leitura do livro de Eduardo Galeano somos obrigados a nos enxergarmos nus, sem qualquer máscara ou fantasia perante as farsas do mundo do vigésimo primeiro século. Assim como Alice, vivemos num mundo de fantasias e maravilhas. Todos os dias somos bombardeados com o progresso, com luzes e cores construídas em laboratórios, com vidas fabricadas em estúdios, com ideias por nós impensadas, mas mesmo assim assimiladas. Vivemos os sonhos de uma humanidade que nós é negada. Vivemos uma contra-vida, um mundo de maravilhas que nunca será alcançado nem por mim, nem por você. Vivemos um nada. E neste nada acreditamos ser tangível a igualdade: cremos na oportunidade.

Oportunidade e oportunismo

O mundo da oportunidade se abre nos noticiários todos os dias: são milhares de vagas de emprego. O senso comum, o qual também é construído pela mesma mídia do progresso, assegura-nos que há vagas, o que falta é a iniciativa dos tanto milhares de vagabundos. A farsa parece boba assim contada, mas se nos vermos desde o berço imersos na falácia capitalista tudo faz sentido. Faz sentido gastar a vida em bens, reprimir qualquer diferença, reprimir qualquer inconvergência, viver robóticamente e ignorar qualquer verdade.

Não há oportunidades no mundo capitalista do século XXI, há oportunismo. O sistema continua funcionando por sua ideologia ultrapassada e sinistra, a qual está presente em cada mínimo fragmento do cotidiano. Um exemplo: ao estudar francês leio um texto sobre progresso, sendo que um casal que queria gastar tudo que tinha e financiar o que não tinha em um carro pensava no progresso, enquanto o personagem que preferia manter sua bicicleta e denunciar o consumismo era taxado como anti-progressista. O livro é francês, portanto pode-se perceber que o capitalismo globalizado consegue propagar facilmente e de forma satisfatória sua ideologia por todo o mundo. Todos os jovens burgueses e pequeno-burgueses (ou seja: quem vai manter o sistema, os primeiros ativamente e os outros de forma passiva) assimilam a mensagem do vazio. O medo que o capitalismo tem da juventude conseguiu ser atenuado com a cultura do "fome-vento", a fome do nada, a sede de lixo.

Crescem, assim, novos robôs que acreditam num mundo de oportunidades neoliberal, o qual é maquiado com as pequenas reformas sociais conquistadas com sangue e fome dos pobres. Estas, no entanto, são muito pouco frente à real situação do mundo fora das telas de bilhões de cores artificiais. A garantia em leis é a piada mais dolorosa.

Reprodução da acefalia

No curso de Direito é fácil de notar a desinformação da minha geração, a qual vive engolindo inutilidades e se cegando para a realidade. Acredita-se de coração que as leis tem papel significativo na mudança do mundo. Contudo se visitamos uma comunidade carente ou conversamos com qualquer pessoa que esteja à margem do sistema, percebemos uma visão muito mais clara e menos idealista da dos engomados estudantes de direito: as leis só servem pra manter o sistema. A repressão institucionalizada da pobreza pode ser comprovada empíricamente contabilizando o número de pobres e o número de negros em nossos presídios. Não há um prisioneiro que seja rico. O recorte de classe é óbvio e há ainda os que digam que luta de classes é ficção dum velho barbudo.

A garantia em leis de direitos trabalhistas e direitos humanos nada mais são que palavras, papel. É uma perspectiva pessimista e que pode lembrar Lassale, mas com mero contato com a realidade (e isso pode ser feito se olhares pra fora da janela da tua casa) garanto que o Direito é um sistema falido. O que sobra de útil nele é a coerção, a qual é fundamental -- essencial -- para a existência do capitalismo. Sem a repressão, os países atualmente em crise não manteriam a selvageria do mercado, nem aceitariam a coleira de espinhos do FMI.

Junto à coerção da lei anda a ignorância propagada pela mídia. Como escreve Galeano em seu livro, as crianças que não são ricas o suficiente para serem tratadas como dinheiro, ou pobres demais para serem vistas como lixo, vivem algemadas ao televisor (e agora também ao computador), para que se acostumem desde cedo com seus destinos prisioneiros. Limitar: é tudo que fazem as grandes mídias. Lá já existe um mundo auto-suficiente: existem artistas, sorrisos, crimes, soluções de crimes, vidas reais, vidas fictícias, mortes, músicas, tudo. Nós só precisamos assistir. Só assistir. Se percebemos que isso se remete também quanto ao nosso papel perante à História notamos a mediocridade da ideologia dominante. Somos criados para sermos meros espectadores, gostarmos de sermos espectadores e zombarmos de quem procure qualquer diferenciação do status quo. Cérebros em degeneração, reprodução da acefalia.

Não há fim da história

Lendo Fukuyama me senti tentado a acreditar que a democracia liberal garantiria tudo que a humanidade sempre precisou e que a desigualdade se dá pela "natureza" humana. Após alguns dias de surto voltei à realidade e foi fácil de logo me resensibilizar com o mundo e sua angustiante peleja por mudança. A naturalização do desemprego e da fome já nos soam como normais, assim como os índices estrambóticos de prostituição infantil ou viciados em crack. Somos forçados a acreditar que os bilhões de infelizes existem não pela imposição de uma vida artificial em prol de uma ínfima casta de bilionários, mas pelo corpo mole e falta de sorrisos ou amor no coração. O capitalismo nunca admitirá ser o câncer do mundo, ao mesmo tempo sempre tentará nos fazer de câncer do mundo. Quem destrói o mundo é o homem, não o capitalismo. A grande cultura da hipocrisia e da insensibilidade cresce à base de violência e mentira.

Luta diária

Ser diferente num mundo de centralizações é um desafio diário. Negros, homossexuais, sem-terras, mulheres e todos e todas os outros e as outras oprimidos (as), sentem na pele toda a discriminação do moralismo e tradicionalismo que conservam uma linha de pensamento repressiva e também essencial ao mundo capitalista. É necessária a monogamia, a família, a continuidade dos bens e do sucesso. Mulher é dona de casa, menina também é. Mulher cozinha no fogão de ferro, menina no fogão de plástico. Negro nasce na favela, negro mora na prisão, o único negro que é bem sucedido é o negro de plástico da televisão. A homossexualidade deve ser tolerada, não aceita como amor. Amar é maior que corpos. Capitalismo é maior que pessoas e ele as aprisiona em todas as suas teias gosmentas invisíveis, prendendo corpos e sugando ideias e sonhos. Sobram humanos vazios, sem um sentido maior para a vida, sem a dignidade de viver, sem a vontade de ser. O sistema capitalista, em seu estado selvagem e final dos nossos tempos, nos priva da felicidade. Tornou-se um vírus mundial que destrói tanto o mundo quando seus viventes. Corrói os cérebros e não se faz visível, esconde-se em todas as frestas possíveis e lança seus projetos maquiados a todos os momentos. Nos vigia a cada segundo e nos persegue a cada passo, vive em tantos corpos azumbizados que a reprodução impensada de seus discursos em tantas bocas assombra qualquer um que reflita o mínimo.

Contraescola

Termino o texto com o começo do livro de Galeano, ainda sem conseguir esquematizar tudo que queria dizer, muito mais levado pela minha angústia de assistir a vida de morte atual do que por qualquer razão positiva.

"Caminhar é um perigo e respirar é uma façanha nas grandes cidades do mundo ao avesso. Quem não é prisioneiro da cidade é prisioneiro do medo: uns não dormem por causa da ânsia de ter o que não têm, outros não dormem por causa do pânico de perder o que têm. O mundo ao avesso nos adestra para ver o próximo como uma ameaça e não como uma promessa, nos reduz à solidão e nos consola com drogas químicas e amigos cibernéticos. Estamos condenados a morrer de fome, a morrer de medo ou a morrer de tédio, isso se uma bala perdida não vier abreviar nossa existência.

Será esta liberdade, a liberdade de escolher entre ameaçadores infortúnios, nossa única liberdade possível? O mundo ao avesso nos ensina a padecer a realidade ao invés de transformá-la, a esquecer o passado ao invés de escutá-lo e a aceitar o futuro ao invés de imaginá-lo: assim pratica o crime, assim o recomenda. Em sua escola, escola do crime, são obrigatórias as aulas de impotência, amnésia e resignação. Mas está visto que não há desgraça sem graça, nem cara que não tenha sua coroa, nem desalento que não busque seu alento. Nem tampouco escola que não encontre sua contraescola."

Façamos a contraescola, a contra-hegemonia, a luta. Aos do Direito: lutemos pelo oprimido. Se o advogado não luta pelo oprimido não é advogado, é mera engrenagem do nefasto abatedouro capitalista. Lutemos pela nossa libertação, façamos a História.

'Minha mãe quando eu morrer
Ai chore por quem muito amargou
Para então dizer ao mundo
Ai Deus me deu Ai Deus me levou'

poema que eu, alice, escrevo aqui, agora; para o blog do hugo.

2010-07-07T01:07:00.006-03:00

e aquela tal moça
que amava deus
tanto tanto
que quando o rei disse a seu pai:

"mas ela tem uns olhos brilhantes, brilhantinhos!"
a moça arrancou o par de ametistas
e disse:
"sou casada só com o meu senhor"

por que arrancastes os olhos, moça?
ainda hoje lutamos
para que não arranquem os olhos
ou ao menos, arranquem menos...

eu penso em muita coisa assim
penso em comer manga no sertão
penso nas grandes questões
penso no mar

que desfaz
aquele deserto de mim.

despois não penso em nada.

é estranho estar calmo

aqui no fundo do mar
a água é mais cristalina
e mais fria
formam-se correntes que vão da costa oeste no paralelo 42
até a bahia da guanabara que jamais conheci.

antigamente eu faria para ti
um colar com meus dentes
enroscados em um cordão feito com meus cabelos

e hoje
e hoje mein kamarad?

vamos fumar mais esse
beber mais essa
ler mais isso
enfiar os dedos naquilo
vamos gozar aquilo
vamos gargalhar a luz de velas
vamos tomar no cú

e vamos rezar agora:

"silêncio
meu deus esta aqui
e ele diz
que nos perdoa"
se não perdoar a todos,
perdoa ao menos o camarada rodolfo
que tem muito coração
nós só temos um futuro

impossível

totalmente improvavel!
um futuro que não virá.
um futuro que se presta ao soluço.
lembrança que se prestará
a nossa tristeza mais profunda
profunda
e linda
e total!

chico: "é verde, é rosa!..soberba, garbosaaa, é um catavento a girar..."

um pouco

2010-07-07T00:49:00.005-03:00

mandioca, macumba
peja em dessintonia
peleja
aos nossos uma fúria
espuma de sambas
numa budweiser

surge

Rodolfo: Dessa vez eu garanto que não haverá relacionamento sério...
Hugo: Não garanta nada, Rodolfo.
Alice: É. Não garanta nada.

não garanta nada
uma bela poesia

alforria sóbria do pouco álcool em noite dum quinto andar.

Oh Marieta
finada marieta
donde embriagam-se poemas
se nos cortaram os dedos?

mandioca
macumba
não garanta nada
qu'escape da garganta.

2010-06-21T22:39:00.003-03:00

eis que me pego um dia

tão desapegado

eis que me enxergo um dia

de tão nítido, ofuscado

eis que me encontro um dia

já partido do onde e do que fui.

O mesmo céu

2010-06-12T16:12:00.002-03:00

A solidão engoliu os meus passos

Em mais uma noite geloassobiada,

Aqui os laços são tão escassos,

Volver nos mata aos pés d'Armada.

Caminhos urdidos são falidos

E a crença na esbórnia é aclamada,

Estrada em trapos e passos fodidos

- Melhor que a enxada e as costas arcadas?

Oh, estrambótico pixel-viver!

Onde as cores empalidecem as artes,

O blues era azul no anoitecer,

Mas as cores do alvorecer nos cortam as faces.

Engoli a solidão em desespero

Crente de estar, há muito, além-mar,

É quando sóbrio velejo e vejo espelho:

Sou igual. Milimétricamente. Sonho afogar.

Preparo a corda e o acorde

Mesmo em desacordo com as expectativas,

O laço de gado no pescoço - a morte.

As cordas de violão engatilhadas - pulsivas.

Taciturno tacanho tálamo d'um tartamudo

Inculpado inane imorredouro idiota,

Faltou química, amor e tudo

Que sempre em rima palavra capota.

Falta lenha

2010-06-06T22:16:00.002-03:00

Falta lenha para o frio de Junho. Faltam pés pra girar o mundo.

Que enquanto eu não estiver por aqui,

o aqui seja louco:

Casca

2010-05-28T15:06:00.014-03:00

Desde o tempo da Adega das Cebolas de Schmuh era necessário o descascar de algo externo para o pranto sincero corroer e correr o rosto. Por que , então, nos culparmos de forjarmos vidas nessas telas tão coloridas, mas ao mesmo tempo tão mortificadas? Descasquemos cebolas, já que a casca de nosso vigésimo primeiro século é mais forte que o pulsar milenar dos homens. A faca afiada arranca as peles da cebola condenada, mas arrancaria também a pele da pessoa amada? Descasquemos cebolas e choremos, não há mais lágrima que não seja vendida e dor que não seja comprada. Aqui estão a morrer de fome, ali de frio e graves intempéries, lá vemos doenças, desgraças, secas e inundações, mesmo assim a insuficiência é sempre confessa ao homem que rasteja atrás dos bem polidos sapatos de cristal da rainha capital. 'Não lute!', exclamam, e todos concordam que a desditosa vida do mundo atual é pura culpa da falta de vontade dos preguiçosos mal providos. Entretanto luto e esvazio meus pulmões e minhas forças pelos conceitos vazios da justiça e da felicidade. O mundo justo não está aqui, nem mesmo em sua reforma televisivamente controlada. Descasquem cebolas para que o pranto lhes surpreenda um pouco, seres de pedra, seres que não fervem o sangue ao ver a morte dos irmão terrenos, seres individuais e individualistas, vermes que escalam os ossos dos mortos em prol da farsa. As cebolas não nos deixam mentir e fazem rolar todas as lágrimas inconscientes da dor de viver o mundo desumano dos homens, descasquem-nas. E ao praticar tal ato, olhem-se ao espelho e vejam-se de verdade: não são maquiados, nem belos, nem deuses, nem possuem cores de filmes, pois não são filmes. Não é filme também o mundo a nossa volta, nem é passível de descrição subjetiva: morrer de fome não é escolha própria, tão pouco afundar na ignorância e na alienação. Aceitar a pós-modernidade é tatuar deliberadamente "cretino" na testa, é a falta de sentido do País das Maravilhas vendido nas grandes mídias. Vocês não são Alices, são meros servos da Rainha. Descasquemos cebolas, então, e que as cascas intransponíveis do homem cético e do homem niilista se vejam ao menos rachadas, que percebam que não há deuses e que não são deuses. As vidas fictícias das médias classes em tentativa de imitar as altas classes são no mínimo depressivas e risíveis. Não há ascensão, nem progresso por este sistema ultrapassado, não há verdade no sonho capitalista além do ter e do ter mais que o outro. Portanto, se quiser progredir assim, ao menos admita que é prostituído e prostituída, que tem medo, ou melhor, pavor de se mexer e ao menos tentar mudar e se mudar, que lhe é confortável passar os dias como observador falsamente neutro e bondoso. Ao menos descasque uma cebola, descasquemos todos uma cebola para que ao fim do dia não nos esqueçamos que ainda somos humanos. Não nos esqueçamos que o computador, a televisão, a revista, e todo o mais que possui valor para o mundo que se crê evoluído, não é de carne e osso, não passa fome, frio, sede, angústia, pavor, dor,

indiferença.

Que ao menos suas lágrimas forjadas, assim como suas vidas, esquentem um pouco o rosto e o coração frívolo daqueles que são passíveis de passar pela vida sem querer fazer diferença alguma. Suas fotos e vidas artificiais são iguais, exatamente iguais, a qualquer outra foto ou vida artificial.

A morte da indiferença será conquistada, assim como a morte do capitalismo. O mundo livre um dia nascerá em seu vermelho céu matinal. Enquanto ele não chega, que fiquem a descascar cebolas aqueles que não honram a sua humanidade.

2010-05-22T21:23:00.002-03:00

AMOR

DAÇADO

NÃOÉJA

MAIS

DANÇA

A existência é controlada

2010-05-22T14:27:00.005-03:00

Respire, respire

Não ouse suspeitar

Não ouse suspirar

- respire, respire -

A existência é controlada

E inexiste a desistência

Pois optar é passado

Em um mundo cooptado

- respire, respire -

Mantenha o olhar no fixo

ponto ideal de nossas regras

Mantenha seu corpo movente

e nosso corpo docente

caminhando ao lado dos mártires

- respire, respire -

A existência é controlada

Seja aqui, acolá, ou muito além

Nossos deuses lhe observam

Siga nossos passos

- respire, respire -

Tudo que passa por seus passos

Foi passado no papel

É um roteiro da mesmice

Confortável do conforme

- respire, respire -

Não ouse amar, apenas tenha uma mulher,

uma casa e alguns filhos

Tire retratos e mostre aos outros

seus atos e suas credenciais

- respire, respire -

A existência é controlada

A desistência é negada

Mas surge como um sonho,

Um desejo que se finge inerente,

Mas você não vai morrer

- respire, respire -

Lhe damos apoio, suporte

Só precisa ajoelhar

E assistir nosso mundo viver

Nosso belo mundo televisivo

- respire, respire -

Além de respirar, aspire

Acredite nos ideais que inventamos

Que realmente há liberdade

E que nossas armas são para os maus,

Nós somos a luz

- respire, respire -

A existência é controlada

Libertar-se é sofrer

Amar é doer

Viver é romper

Não mais respiro seu ar pútrido

Não respiro!

Existência (des)controlada

20 anos (egocentrismo)

2010-05-20T23:30:00.004-03:00

sinto-me envelhecido agora nesta nova década de minha vida. costumava planejar uma morte aos 27, algo magnífico e glamuroso, uma overdose em meio a um mar de flashes. faltariam 7 anos para o fim. agora mal planejo o amanhã, quem me dera fabricar mortes cinematográficas. é só mais um ano, mas ao comparar as fotos pareço cada vez mais consolidado, fica difícil desviar do que pareço ser. olheiras mais fundas, menos graça, mais cachaça. amizades profundas, pessoas profundas. agora são os vinte e poucos anos, sinto um progresso nisso tudo. envelhecer não é tão chato assim: perder todas as certezas; construir mil castelos com cartas de baralho em meio à ventania; sentir que um abraço é mais forte que a rotação do mundo; lutar, lutar e lutar mais. costumava planejar a morte e os flashes, o glamour e a fama de um mundo vazio e sem ideais. hoje já sei o porquê de lutar, o porquê de existir.

hoje vivo. e por mais que me doa, um dia serei - e seremos - livre(s).

feliz 21 de maio.

2010-05-16T21:43:00.002-03:00

- O ATAQUE DOS ZUMBIS PÓS-MODERNOS -

Seis e quinze. Toca o despertador anunciando a rotina. Sim, ocorria uma vez mais a magia de ficar mal-humorado em apenas um segundo. Segunda. Retirou seu corpo nu dos abraços dos cobertores e sentiu o inverno do sul do Brasil. Logo seu rosto possuiría o azedume de sempre, faltava apenas um pequeno detalhe. Água fria. Sim, água fria, remédio aconselhado pelos médicos de Harvard para curar o bom-humor estúpido que assola pequena parte da população segunda-feirista mundial. Agora sim podia olhar para sua imagem no espelho e falar “porra”, ou “que merda”.

------

é uma história que tô escrevendo, espero algum dia terminá-la! lembrou-me muito o que vai ser minha manhã amanhã.. :D

um abraço a todos que me acompanham aqui!

Alegria

2010-05-15T11:00:00.017-03:00

Não mais existo

Perdi-me em tantas faces

Não mais insisto

Perdi-me em tantos cárceres.

Não há mais um eu,

Mas um bando de peles

Que o tempo esqueceu

Em suas intempéries.

Escolhi a ausência,

Colhi o podre fruto

Da vida em falência

Sendo só, em estado bruto.

Não sei discernir

O ódio do amor

Nem sequer sentir

Qualquer calor.

fujo de tudo, de todos,

lôbrego, procuro no espelho

o fundo do poço vazio

de meus olhos vazios,

mas não há fim

a quem escolheu impor ao coração

uma vida severina,

pois o fim apenas seria

Alegria.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Alegria:

no fim apenas seria

uma vida severina

de quem escolheu impor ao coração

que não há fim.

e meus olhos vazios,

o fundo do poço vazio

lôbrego, procuro no espelho,

fujo de tudo, de todos:

De qualquer calor.

Nem sequer sentir

O ódio do amor.

Nada sei discernir

Sendo só, em estado bruto.

Da vida em falência

Colhi o podre fruto

Em suas intempéries

Que o tempo esqueceu.

Em um bando de peles

Não há mais um eu.

Perdi-me em tantos cárceres

Não mais insisto

Perdi-me em tantas faces

Não mais existo.

Compromisso

2010-05-13T18:04:00.020-03:00

.....Antes que você acorde já estarei vestido e pronto pra partir, mesmo que meu calor ainda não tenha se apagado em sua cama, muito menos em você. O sol mal acordara e já estou cumprindo minha sina de passos solitários em ruas movimentadas. São tantos olhares que passam despercebidos, tantos olhares que nada mais são que olhos foscos e rotineiros -- tantos olhares que não são o seu. Antes que haja um questionamento ou qualquer arrependimento já não estarei mais, apenas serei uma boa ou má lembrança, tanto faz...

.....Meu compromisso é com a solidão. Essa velha senhora que me segura a mão e as vezes se finge de sombra que eu sei. Escuta meus problemas pacientemente e as vezes mente para não me ver cair. A solidão está sempre ao meu lado, é um fio atado à realidade.

.....Logo seu rosto só será mais um rosto em meio a tantos rostos que passam por mim, olhando-me e vendo paisagem. Pode ser que não, e me olhe com saudosismo ou ofensa, coisa que durará somente o tempo de outros olhos lhe encontrarem. Só restará a morbosa lembrança de um pequeno amor. E são tantos pequenos amores, os quais faço questão de matar logo de início - talvez um aborto prematuro e impensado. Porém de todos eles levo batidas do (e no) coração, levo paixão e perfumes angelicais, mesmo que eu não acredite em anjos. Vão me fazendo, assim de mansinho, viver, angustiada e apaixonadamente, vários desamores e amores negados totalmente voluntários.

.....Mesmo assim finjo que não sou o ator principal, muito menos o autor de minha obra.

.....Culpo a todas elas por me deixarem! Como elas não descobriram meu número? Como elas não adivinharam que eu as bloquearia na vida internética ou que usaria caminhos diferentes para não topar com seus corpos? Elas tinham que ter corrido atrás de mim, não concorda? Por isso a solidão sempre me seduz. Ela está ali me esperando, mesmo sabendo que a traio todas as semanas com alguém diferente, mesmo sabendo que a ignoro e finjo que nunca a conheci quando encontro outra bela mulher. Nunca conto para nenhuma delas que amei a solidão, que passei noites abraçado a ela, que lhe escrevi poesias, que chorei ao seu lado, que lhe confidenciei meus maiores segredos, que procurei por ela ou que continuo a procurá-la a cada despedida...

.....Sou um cafajeste. Não permito alegria ao meu coração e prefiro me abrigar em casamatas esperando uma guerra impossível a ter que precisar de alguém ao meu lado.. E eu já tenho esse alguém, não é mesmo?

.....Sim, isso é um termo de compromisso. Je te veux près de moi tous les jours, ma chérie. Minha solidão.

.....Casa comigo?

- - -

ps. já que este post está tão cheio - ou vazio - de amor:

Fila

2010-05-11T00:21:00.007-03:00

eu era empurrado

............empurrado

.............empurrado

..............empurrado

...............empurrado

............empurrado

.............................................mas um dia dei um passo ..............pro lado

e nunca mais voltei

ando meio triste

2010-05-08T21:30:00.003-03:00

All i want is your understanding
as in the small act of affection.
'Why is this my life?'
is almost everybodies question.
Well I've tried
everything but suicide
but it's crossed my mind.
I prefer peace
wouldn't have to have one wordly possesion,
but essentially I'm an animal,
so just what do I do with all the agression?
Well I've tried everything but suicide,
but it's crossed my mind.
Life is a one way street, ain't it?
If you could paint it, I'd draw myself going in the right direction
so I go all the way like I really really know
but the truth is I'm only guessing.
And I've tried everything but suicide,
but yes it's crossed my mind, just a thought.
It's even dark in the daytime
it's not just good, it's a great depression.
when I was lost I even found myself
looking in the gun's direction
and so I've tried
everything but suicide
but yes, it's crossed my mind
but I'm fine.

( Just a Thought - Gnarls Barkley )

2010-05-05T21:13:00.003-03:00

Meu amor

infinitamente maior

que este versículo

ridículo

2010-05-05T13:03:00.002-03:00

abrace

abra-se a mim, querida

não suas pernas

mas sua ferida

profissão

2010-05-05T13:01:00.001-03:00

parecia um verme

recém cagado, indigesto

porém usava terno

e bradava "Protesto!"

Abstinência

2010-05-04T13:02:00.002-03:00

Decidi quebrar minha cabeça e fazê-la em pedaços
Na tentativa de repor meus pensamentos
Ou melhor, de dissipá-los, desmanchá-los, lançá-los ao léu, para além dos sete mares
A verdade é que a toxina me sobe veia acima
E me enévoa a mente

Decidi repudiar os desejos
A carne, a maçã, a serpente
Tornar-me Buda ao pé da montanha
Ou bérbere no deserto
Sem interferências ou sentimentos alheios
Pois a muito me perdi
Na frustração pela inércia de outros

Decidi pelo grito entalado na garganta
Dane-se a dependência
A expectativa e a subserviência
Andar em corda bamba, e campo minado
Falar com medidas e agir a contento

Decidi que quero o nada,
Por que o tudo já não me faz bem.

Fiel

2010-04-30T21:13:00.007-03:00

Inda te desejo

Em cada olhar desajeitado

Em cada gesto tão sobejo

Em cada texto inacabado

Te desejo agora e nunca

Revoltado e mal-amado

Destroçando a espelunca

Que é ser inacabado.

Remendado esse varunca

Carregado em tua coleira

Não tens dó nem de ser funca

E me seduzes p'la rabeira

Mulher dulcíssimamente vil

Cujo corno tem cegueira

Vá pra puta que pariu

E me deixa à ribanceira.

Ah, mas inda te desejo

E tremo à tua boca

Quando o verso é pago em beijo

E esse beijo tira a roupa

Ah, sim, como te desejo

Paisagem dos meus sonhos

Utopia com molejo

Fuga dos rebanhos

Dos tristonhos lá largados

Que nunca cheiraram teu cheiro

Só o cheiro dos cagados

E por isso são cordeiros

Como teu corno desgraçado

(A quem parece algemada)

Esse porco mal assado

Que te entope de almofadas

Que agora têm meu sêmen

Junto ao teu prazer gritado

Qual meus poros todos sentem

E me sinto todo amado.

Como te desejo

E espero todo umbroso

Por mais um dia que seja

Que eu possa te beijar o rosto

Por mais uma noite que seja

Que eu possa te dar meu gozo...

Mas como seria bom

Se não houvesse intermediário

E eu alcançasse teu colchão

Ao invés do teu armário

E se me desses tua mão

Ao invés daquele otário

Te doaria meu coração

Junto ao meu corpo vigário.

Inda te desejo

A cada dia desditoso

Que engulo teu desprezo

E me conformo em ser morboso

Inda te espero

Te procuro e tanto te quero

Pois não morre esse desejo

Em cada olhar desajeitado

Em cada gesto tão sobejo

Em cada texto acabado.

caixa de pandora.

2010-04-24T00:29:00.004-03:00

“É que por enquanto a metamorfose de mim em mim mesma não faz nenhum sentido.
É uma metamorfose em que perco tudo o que eu tinha, e o que eu tinha era eu – só tenho o que sou.
E agora o que sou? Sou: estar de pé diante de um susto. Sou: o que vi.”

Clarice Lispector

Ao fim do dia em que completei 21 anos não há nada que traduza melhor meu sentimento como o trecho acima da grande Clarice. Os últimos meses e principalmente nos últimos dias tenho me colocado em choque com lados de mim, que não pensei existir...
Não me sinto borboleta em meramorfose de lagarta, me sinto mais como uma “caixa de Pandora”, movida pela curiosidade do desconhecido.
Me deparar com o espelho e não me reconhecer, não era pra mim um clichê a certo tempo atrás. Eu acreditava que conhecia todas as esquinas dos meus sentimentos. Numa postura orgulhosa, tinha plena certeza de meu controle sobre meus sentimentos e desejos, apesar de certos deslizes depressivos...
Mas somos reunião de sonhos, desejos, complexos, amores, dores, morais – de Estado e de pais - e responsabilidades. Seres expostos a constante explosão pelo encontro de eu’s tão conflitantes.
A cada ano que passa, descubro uma nova parte de mim mesma, como um andarilho em terra vasta e desconhecida, por vezes me surpreendo com o que encontro. E quando acho que estou dominando o terreno, me pego em uma situação completamente imprevisível, que me mostra que como ser humano, não sou meticulosamente programada. As variáveis a me moldar são tão complexas como as partes que me fazem ser o que sou.
Quem saberá com o que mais me depararei ao longo de próximos 21 anos...

A ficção que crio são as cores do mundo

2010-04-18T16:52:00.004-03:00

[trilha sonora pro poema:

]

Escuto um bom samba de olhos fechados

Sinto sua gota de suor deslizar em meu corpo

Um carro vendendo sonhos estupra a música

Mas logo se desfaz em nuvens de mel

Estamos tão bem vestidos de investidas

Que posso rir sem sequer me ver no espelho

E até posso rimar sem rimas

E poetizar com sentidos

Mesmo que não faça sentido

Mais nada no mundo que não tenha seu cheiro

De mulher pugnaz

De mulher cansada

De dias sem batuque ou sem fantasia

Escorremos nossas vidas na pista

Sem darmos pista do desamor

Crescente no intelecto relativizado

Das mortes dos nossos ideais

E de nossas ideias de aposentadoria

E dos nossos impossíveis 11 filhos

Ah, sim. Sinto seu abraço mais forte agora

Meu corpo já não te conduz

Minha mente já não me conduz

"Você não me ama", diz enfim

"Você não me conhece", respondo

E arranco suas amarras

E sua roupa

E seus sonhos

Para então por sua nudez pura

Criar minha nova religião

Rezar por tua impureza

Compartilhar minha insuficiência

Caçando hereges

E finalmente poder enxergar teus olhos

Ao fim do som

Perceber que o sonho podia ter sido comprado

Que o carro dos sonhos se vende por capital

E estupra as mais sonhadas músicas

Abortando 11 filhos

Do que nunca serei.

Mãe

2010-04-03T21:21:00.002-03:00

Estremeço apenas em começar este poema

Já que minimamente será verdadeiro

E não apenas mais um personagem da pena

Dissimulada pelo fictício tinteiro.

Te vejo chorar uma vez mais

Encarando meus frívolos olhos

Que mal encaram o chão.

Te vejo estremecer a paz

Libertando verdades que pensávamos ter jazido há muito

-- E é tão pouco o que nos resta --

Mas que degustamos em qualquer atrito

Ou em qualquer festa.

Tremo. No entanto não choro

Mas vejo minhas lágrimas escorrerem em teu rosto

Assim como compartilho a tua frustração de obliterar sonhos.

Falta-me tanto, mãe

Falta-me tudo.

Sim, é aqui que choro

E é com um lápis que o faço.

Falta-me um mundo.

"Larga tudo, meu filho!", dizes por fim

Mas que certeza terei eu que a felicidade encontrarei assim?

Estás certa no entanto.

Agora que me prendo forçosamente a um personagem

Tenho que aturar -- e atuar -- a dor no peito da infelicidade.

Estou me escondendo em bares

Me deprimindo em leis

Falta-me tudo, mãe.

Todos os dias estão iguais

E as noites deixaram de ser tão rutilantes

Atuo com copos, com cigarros, com mulheres, com sorrisos,

Mas no fundo ninguém e nada me importam

Só estou tramando mais uma fuga.

Não, mãe. Não vou mais me assustar com teu choro

Pois agora sei que tuas lágrimas também são minhas,

Que minha vida também se torna um "poderia ter sido",

Que minhas noites viram dias.

E agora, minha amada mãe?

Largarei tudo ou aceitarei ser vivido?

Não sei e nem o sabe meu personagem imediato

-- Será mesmo que sou artista? --

Só sei que a noite me chama para outra fuga fingida

Pois me falta tanto, mãe,

Falta-me tudo.

o Domingo de todos os dias

2010-03-22T23:33:00.006-03:00

Minha vida hipotética reinicia amanhã

Com todas as escolhas que supostamente fiz,

Com os erros que cometi

E os acertos que acometi.

Amanhã ressuscito.

Crio novas promessas para destruir as antigas

E acordo escutando cantigas

Enquanto revivo sonhos mal-interpretados.

Todas as hipóteses de outras vidas morrem

Ao me conformar ao disforme,

Ao me encerrar nos que sofrem

Não encontro resposta que me console.

O fim se tornou o começo

E terminar deixou de ter fim

Já que em tudo que desprezo renasço,

Destino mordaz me quis assim.

Meu mundo torvo, torto

Meu mundo curto, corpo

Meu mundo preso, morto.

Minha morte (vagarosa) hipotética reinicia amanhã.

. . .

Sentado em um banco qualquer

2010-03-21T14:33:00.005-03:00

Nem as lembranças se comovem

Com o velho corpo umbroso

Que corrói-se desditoso

E rói-se homem

Insuficiência

2010-03-14T18:48:00.004-03:00

Não há mais um Deus

Nem um amor

Capaz de salvar o mundo

O meu mundo

Não há mais um alguém

Nem ninguém

Disposto a acordar

De sua ressaca de noites inférteis

Todos inertes

Vivendo nossas pequenas mortes diárias

Colhendo medalhas

Hipócritas de benevolência

Perdemos o todo

Mas mesmo assim não somos dignos do nada

De nada

Adiantam mais pílulas

Não há mais um Deus

Nem há um amor

Nem suficientes ateus

Nem suficiente dor

A política verde

2010-02-28T00:05:00.003-03:00

Nos últimos anos o discurso pró meio ambiente e de “desenvolvimento sustentável” tem sido muito forte na mídia e nos foros internacionais, tornando-se assunto primordial da agenda internacional. Entretanto, o homem sempre consegue distorcer as coisas, e logo a mídia tornou o estilo “pró meio ambiente” como algo possível de ser vendido, comprado e consumido. Vê-se isso em grandes marcas internacionais que passaram a desenvolver linhas ecológicas de seus produtos que, incrivelmente, passaram a custar mais caro (o que não dá para se entender, visto que a lógica é que tendo menor participação humana, o custo seria melhor). Mas distorção maior se vê na questão das relações entre os Estados.

Os países ditos ricos são os maiores consumidores e por seguintes produtores de lixo e responsáveis pela exploração dos recursos naturais do planeta. Somente os EUA é responsável por 30% do uso dos recursos naturais da Terra, tendo somente 5% da população mundial. Imagine num futuro não tão distante, uma China chegando a um estado de amplo desenvolvimento como os EUA, com a maior da população com poder aquisitivo alto e morando em áreas urbanas (atualmente 70% da população chinesa ainda vive no campo). Teríamos uma população de cerca de mais de 1bi de pessoas em constante processo de consumo! E como ficam os recursos naturais? Por isso que o debate Norte-Sul (Ricos/Pobre) defendido por potências emergente como o Brasil, tende a ter menos ênfase na agenda internacional, sendo ampliado o debate sobre Segurança Internacional (leia-se combate ao terrorismo) e Meio-Ambiente (em que os países poderosos querem apossar-se de nossos recursos naturais, como a Amazônia, quando esses ditos países já acabaram com os seus).

Sendo assim, ao invés das potências se comprometerem a diminuir seu consumo, a adotar medidas rígidas para uma menor agressão ao meio ambiente – visto que dinheiro a ser aplicados em desenvolvimento de pesquisas desse tipo, eles possuem, mas preferem gastá-los com guerras (50% dos impostos dos EUA são aplicados na área militar) – essas potências buscam frear o desenvolvimento de países emergentes, e de países que buscam ainda se afirmar como tais (caso das nações africanas) com a desculpa de que nosso sistema natural entraria em colapso caso o desenvolvimento chegasse a todas as nações – entrelinhas é esse o discurso.

Bem, isso tudo na verdade era para ser somente uma introdução de um vídeo feito nos EUA sobre justamente a questão do desenvolvimento sustentável e a visão de governos e corporações sobre isso tudo, principalmente do governo e das corporações norte-americanas. O vídeo se chama a “História das coisas”. E alimentou toda essa reflexão e inquietação em mim.

Re-resposta ao Yuri. (finalizei o poema)

2010-02-24T01:28:00.006-03:00

Bom, eu e o Yuri acabamos montando um poema juntos, foi muito legal, mas ainda está sujeito a mudanças. Acabei mudando umas coisas também. O processo está todo aqui e no blog do Yuri.

quero não me ver mais,
poder acordar e saber que inexisto
mergulhar em mares sem sais
e queimar tudo que visto
e queimar tudo que assisto
e queimar tudo que insisto

se ao menos tivesse eu visto

o que esse fogo fátuo traz

se queimasse esse misto

de pedras e gelo e sais

se tivesse me dito

queimado mais

queimado tudo que existo

se eu resistisse à amnésia, à apnéia, ao fogaréu

haveria de queimar tudo que é céu?

haveria queimado o que resisto?

ou afogaria minh'alma em papel

acalmando o incêndio de riscos

tortuosos que incriminam o réu

que pôs fogo nas lendas que invisto?

o querer é não me ver mais,

esquecer meu coração-cisto,

abismo que engole e desfaz

o viver que me era benquisto.

mas se o fogo consumirá o que é céu

queimará também o que é chão

não é esse o desejo infiel?

não é isso que implora a razão?

talvez essas chamas chamem por Cristo

e incendeiem os campos dos céus.
que sou eu? sou um cisco,
sou um confesso revel
que quebra os princípios,
sou o que não merece, ímpio,
que está destinado ao inferno, ao abismo,
mas não entende nada disto
o que consome esse fausto fogo eterno?
o que consome esse fátuo fogo interno?

o que distorço ou o que revelo?

sou furor em chama nascente

(preso ao bolso ou ao colo materno?)

sou o clamor de um povo descrente.

que sou eu? um confesso enfaro.

acordado. sabendo que existo

mergulhado em rios salgados

e enforcado por tudo que visto

e aleijado por tudo que assisto

e humilhado por tudo que insisto.

Resposta ao Yuri (continue também, por favor!)

2010-02-22T20:29:00.005-03:00

http://yuricampagnaro.blogspot.com/

quero não me ver mais,
poder acordar e saber que inexisto
mergulhar em mares sem sais
e queimar tudo que visto
e queimar tudo que assisto
e queimar tudo que insisto

se ao menos tivesse eu visto

o que esse fogo fátuo traz

se queimasse esse misto

de pedras e gelo e sais

se tivesse me dito

queimado mais

queimado tudo que existo

se eu resistisse à amnésia, à apnéia, ao fogaréu

haveria de queimar tudo que é céu?

haveria queimado o que resisto?

ou afogaria minh'alma em papel

acalmando o incêndio de riscos

tortuosos que incriminam o réu

que pôs fogo nas lendas que invisto?

o querer é não me ver mais,

esquecer meu coração cisto,

preamar que engole e não traz

o amor que me era benquisto.

mas se o fogo consumirá o que é céu

queimará também o que é chão

não é esse o desejo infiel?

não é isso que implora a razão?

2010-02-21T20:16:00.005-03:00

quero não me ver mais,

poder acordar e saber que inexisto

mergulhar em mares sem sais

e queimar tudo que visto

e queimar tudo que assisto

e queimar tudo que insisto.

Pilhas

2010-02-10T23:40:00.009-02:00

Pilhas. A vida anônima de Rosa havia se tornado mera questão de recarregar suas baterias. Esperava a ascensão solar em sua cama ao lado de alguém que não mais conhecia, mas que insistira com cega fidelidade em chamar 'amor'. As pilhas agora descarregavam muito rápido e o vazio que elas deixavam em Rosa a fazia pensar e sentir dor (qualquer pessoa sabe que pensar dói). Sua falta de energia era diagnosticada como tristeza. Vários remédios a acariciavam em sua poltrona, enquanto ela se cobria de livros e fantasias.

Rosa adorava as orgias francesas, algumas até despertavam certos suspiros femininos tão bem conhecidos pelos bons amantes. O difícil era quando a porta sussurrava o barulho de chaves e ela tinha que interromper sua volúpia para encenar um sorriso de bolo de fubá. Os relógios cansaram do tédio daquela casa e do abandono da vida próspera de um casal de bem. Rosa então seguiu Alice e foi parar em uma toca de coelhos. Havia muitas cores onde se intitulava 'preconceito', mais cores que em todos os prédios asfaltados de sua cidade.

Rosa sorria. Suas pilhas estavam cheias e pulsantes. O bar rangia tantos instrumentos e lábios que os seus sentidos pediam socorro. Havia um barman loquaz à sua frente e logo ela descobriu que era muito comum as pessoas virem ali pra chorar e fazer amor, depois se fantasiavam de pedra novamente e voltavam para seus escritórios. Ele a ofereceu uma porção de cebolas -- como se fazia na anciã Adega das Cebolas* alemã --, Rosa aceitou com temor. Ao descascar as cebolas, a loira desbotada percebeu que era um ser taciturno e que mesmo as lágrimas compradas não lhe traziam alívio. Sentiu as garras frias da solidão e a forte dor que alertava a necessidade de novas pilhas.

Foi quando uma morena apetitosa, com cheiro de frutas e cigarros de canela sentou ao seu lado e limpou o grande borrão de sua maquiagem, o grande borrão de dor. Rosa banhou-se de negro e ouviu músicas francesas acelerando o coração. Teve sua mão direita agarrada e foi jogada em uma cama qualquer, onde, pela grande fertilização de suor, brotavam pessoas nuas. Rosa era beijada por mil bocas incandescentes. Rosa era amada por mil anos adolescentes.

Em outra cama -- essa com espaço apenas para duas pessoas -- um ser que se confundia com uma sombra ordinária acordava pontualmente. Olhou para o lado e estranhou o vazio, apesar de não ter se incomodado. No resto de cama havia uma pilha de pilhas usadas manchadas de sangue por algo úmido em seu cume. Vestiu os inseparáveis óculos e percebeu que não a veria mais. No ponto mais alto do monte das pilhas repousava uma lasquinha mínuscula do coração de Rosa. Nela lia-se: ''saudade''.

Ela estava livre.

* Referência ao livro "O Tambor".

2010-02-05T17:22:00.006-02:00

olhei nos olhos do boi qu'eu ia comer

e derramei lágrimas no bife acebolado.

olhei nos lhos da puta qu'eu ia comer

e derramei lágrimas por mais um crack estalado.

olhei nos olhos dos olhos que morriam na tv

e derramei lágrimas por tantas vidas de martírio...

E hoje de manhã quis salvar o mundo!

olhei nos olhos d'um menino-mendigo

e...

puta que pariu, como fedia!

moral: viva a eterna hipocrisia!

Perfume

2010-02-05T17:08:00.002-02:00

Já era tarde

Chegou em casa acabada

Meia-calça rasgada,

Maquiagem borrada

Olho roxo, gozo em suas coxas

Vergonha de viver, de aparecer

Caída no chão, vestido apagado

Silêncio morto de um grito desesperado

Lágrimas.......................

......................Perucas

Drogas......................

........................Perfumes

Não queria se lembrar quem era

Passou heroína

Injetou perfume

Caiu, vomitou, afogou.

Amanhã os doutores não teriam diversão

Foi-se a loira mal-amada

Mais uma ninguém se juntou

[ao nada.

Cinza

2010-02-05T16:49:00.006-02:00

Cor dessa cidade escura e fria

Onde a burguesia histérica e carcomida

Pisa no lodo fétido da rua quinze

Olhando para o vazio de sua vida

Desperdiçada em álcool e imagem numa Batel

(Ou Babel?)

2010-02-04T23:46:00.003-02:00

(

Não, você não era nada. Nada mais que um vestido ao lado da cama. Alguém que acordou cedo e me deixou com cheiro de ontem, de vários ontens iguais. Nada mais que minhas olheiras no espelho solitário, ou que uma sujeira no lençol. Você não era nada, mas plantou perfume em meu tapete e esqueceu um corpo sobejo na cama, um corpo que abraçava travesseiros. Agora olho a ressaca no espelho, olho-me o nada. É tarde. Já perdi seus passos. E fiquei sem nada.

)

Resposta ao Anônimo

2010-02-04T04:42:00.006-02:00

Já são 4:42 da matina e eu resolvi passar pelo blog antes de novamente tentar dormir. Descobri que tenho um leitor que também tem insônia e que resolveu deixar um comentário que, antes de tudo, quero agradecer. Antigamente eu tinha mais comentários assim, alguns me xingando bem mais, mas fazia um tempinho que eu não escrevia "abaixo o motherfucker sistema capitalista!"
Ah sim, o comentário tá no post anterior e agora aqui também:

"É culpa do capitalismo! Na URSS, em Cuba e na China não há violência, nem crime, nem nada. O motivo do assalto foi o desgosto que o cara tem perante o sistema capitalista submisso ao imperialismo estadunidense-europeu. VAI NESSA!

ACORDA NEGÃO, a vida não é essa brincadeirinha ideológica imbecil. Você pode fingir que não faz parte do sistema, mas no fundo você é mais um covarde que não é homem o bastante pra levantar a cara e fazer alguma coisa DE VERDADE pra mudar a sociedade. Te dou uma dica, tentar derrubar o capitalismo é impossível, ainda mais sentado com a bunda em frente ao computador. Não é a ideologia que vai melhorar as coisas, mas suas atitudes. Abra a sua mente! ACORDA!
ACORDA!
ACORDA!
ACORDA!
(...)"

Antes de tudo, eu não sou comunista, nem socialista, nem anarquista. Eu até quero ser comunista, mas não consigo acreditar que isso vá ocorrer, além de eu achar muito doido que um burguês tenha criado uma ideologia que a plebe tem que seguir pra se libertar, sendo que eles nem participaram da criação dessa ideologia. Faltou citar a Coréia, que é outra merda.
Quantos aos xingamentos, você me odeia, portanto deve me conhecer, ou achar que me conhece, de qualquer jeito relevo essa parte! :D

'derrubar o capitalismo é impossível' - nem é, larga esse fukuyama.
'ainda mais sentado com a bunda em frente ao computador' - normalmente eu escrevo deitado.
'Não é a ideologia que vai melhorar as coisas, mas suas atitudes.' - mas que bela ideologia...
'Abra a sua mente!' - "gay também é gente/ baiano fala oxente"
'Você pode fingir que não faz parte do sistema' - e você pode fingir que faz parte dele.
'O motivo do assalto foi o desgosto que o cara tem perante o sistema capitalista submisso ao imperialismo estadunidense-europeu.' - gostei dessa tua frase, percebi a partir dela que o ponto principal do meu texto foi ofuscado por uma crítica ao capitalismo. o que eu queria com o texto era botar a questão se continuamos valendo algo no mundo contemporâneo, ou se algum dia valemos...
'ACORDA!' - tô morrendo de sono...

Desencana aí velhote, não falei que ia mudar o mundo com o texto do ladrão. Talvez você tenha lido meus textos de anos atrás e achado que eu estagnei naquilo, sei lá. Também te deixo com um "Abra a sua mente!", não precisa odiar o vermelho. Acho que entendo o que você quis dizer, talvez você seja um cara que já se fodeu muito com esse (amado?) sistema e se desiludiu muito com qualquer promessa de pote de ouro no fim do arco-íris. Ou seja só um playba que quer continuar lucrando até o mundo parar de girar. Respeito tua opinião, mas na próxima não comente anônimo, ou pelo menos reavalie teu entendimento da palavra "covarde".

Se qualquer leitor quiser conversar comigo pode deixar um email que mantenho contato. Abraços e deixo uma música muito boa do MGMT chamada "Time to pretend" (peguei a letra num site qualquer, nem li pra ver se tá certo).

Time To Pretend / Tempo de Fingir

I'm feeling rough I'm feeling raw I'm in the prime of my life / Estou me sentindo forte e vivo, no auge da minha vida
Let's make some music make some money find some models for wives / Vamos fazer um som, ganhar uma grana, escolher algumas modelos pra casar
I'll move to Paris, shoot some heroin and fuck with the stars / Vou me mudar para Paris, injetar heroína e foder com as estrelas
You man the island and the cocaine and the elegant cars / Você é o encarregado pela ilha, a cocaína e os carros elegantes

This is our decision to live fast and die young / É uma decisão nossa de viver rápido e morrer jovem
We've got the vision, now let's have some fun / Nós tivemos a visão de mundo, agora vamos nos divertir um pouco
Yeah it's overwhelming, but what else can we do? / Tudo bem, é impressionante, mas o que mais poderíamos fazer?
Get jobs in offices and wake up for the morning commute? / Arrumar empregos em escritórios e acordar de manhã para viajar à trabalho?

Forget about our mothers and our friends / Esqueça nossas mães e nossos amigos
We were fated to pretend / Nós fomos destinados a fingir

I'll miss the playgrounds and the animals and digging up worms / Vou sentir saudades das brincadeiras, dos animais e de cavar procurando minhocas
I'll miss the comfort of my mother and the weight of the world / Vou sentir saudades do conforto de minha mãe e do peso do mundo
I'll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home / Vou sentir saudades da minha irmã, do meu pai, do meu cachorro e da minha casa
Yeah I'll miss the boredom and the freedom and the time spent alone. / É, vou sentir saudades da chatisse, da liberdade, e do tempo passado sozinho

But there is really nothing, nothing we can do / Mas não há nada que possamos fazer
Love must be forgotten, life can always start up anew / O amor deve ser esquecido, a vida sempre pode recomeçar
The models will have children, we'll get a divorce / As modelos terão filhos e nós nos divorciaremos
We'll find some more models, everything must run its course / Encontraremos outras modelos, a vida deve seguir o seu curso

We'll choke on our vomit and that will be the end / Nos afogaremos no nosso vômito e esse será o fim
We were fated to pretend / Nosso destino é fingir

Yeah yeah yeah / Yeah yeah yeah

A última pergunta de um assaltante

2010-02-03T21:54:00.014-02:00

Não há nada mais rotineiro em uma cidade grande do que assaltos. Hoje eu atuei no papel de vítima no centro de Curitiba. Minha distração deve ter sido um convite pro cara com quem conversei uma meia-hora. Foram-se 20 reais. Você deve estar pensando que é pouco, mas foi só porque não deixei que ele pegasse o resto. Tive uma conversa surreal com o tal do 'S', com momentos sorridentes e outros de pavor quando ele me ameaçava com sua suposta arma. Os minutos escorriam devagar e aos poucos fui dando passos à civilização. Quando ele pediu educadamente para ver meu Ipod, eu, também muito educadamente, falei que se tratava de um presente e não seria possível ele o tocar. Vi o ódio brotando e então ele formulou uma última frase, que foi como um tiro de pistola em minha mente:

"Essa merda vale mais que tua vida!?"

Eis que me vejo filosofando 4 e meia da tarde sobre uma ameaça e um sol escaldante no meio de uma praça e de um mar de gente. Não consegui responder a pergunta. Antes disso 'S' se assustou com algo, cumprimentou-me e foi embora com 20 reais que, segundo ele, "não servem pra porra nenhuma!" Semi-corri na direção oposta, afogado numa multidão que entardecia junto ao meu medo. No trajeto do ônibus ecoou na minha cabeça aquela última pergunta. 'Será que um Ipod vale mais que minha vida?' Pensando de acordo com o mercado pode-se dizer que sim, já que eu não produzo nada -- leia-se trabalho. E a um estranho que pode escolher entre mim e um Ipod? E a qualquer pessoa? E a mim? A evolução suicida do capitalismo inventou em suas sombras renegadas um novo tipo de escambo: vidas por dinheiro. Se bem que, pensando bem, esse é o mandamento básico de nosso querido sistema. Venda sua vida! Mas e aí, "essa merda vale mais que sua vida?"

E essa porra de capitalismo, vale mais que uma merda?

2010-02-01T19:36:00.005-02:00

palavras definhando no papel

a acriatividade úmida que me corre as veias

e me deixa inerte em terra sem céu

de concreto babilônico e preceitos com teias

a melancolia do porvir me enterra

.........................................e encerra

a fadiga do buscar descanso,

por isso danço

a melodia lúgubre e aquietalhada

de roupa esfarrapada,

mas com coração na mão da mão que guia,

e sem querer aos passos o mundo rodopia

um tom errado toca minha canção

no papel que por desleixo foi poetizado,

amargo anfitrião

que sou de mim mesmo: bem-vindo convidado

arrisca-se em demasia ao ouvir a orquestra de meu grafite

que lhe suja os olhos com signos de cinzas

de minha vida de cacos e noites de rebite

sem sono e sem sonhos, suicídio da alma

mas se a curiosidade é tamanha

(criança que nunca apanha)

abra a janela que cospe raios à noite sem meta

as palavras em morta chama, molduras de um poeta

são palavras que agonizam na palidez do papel

que se rasga numa justa por princesas

que se gasta em preceitos das nobrezas

e incendeia na malícia da rima sem véu

que mostra a cara e as coxas,

causa o choro e o gozo,

e lambuza as mentes

e desfaz os inocentes

e recria o mundo!

com sol que chove das nuvens à meia-noite

e preenche de medo os leitores curiosos

........................e ambiciosos

das rimas desertas

.....................dos incertos poetas

Outro significado da palavra "morte"

2010-01-25T00:33:00.000-02:00

Moto perpétuo, alquimia, Haiti e... lucro.

2010-01-23T01:56:00.010-02:00

Estive viajando por uns tempos e vejo que a Pripa continuou alimentando o fogo do rotineiro excelentemente, como sempre. Faz tempo que não escrevo falando diretamente com você leitor, mas faz mais tempo ainda que não conversamos -- talvez unilateralmente -- sobre os acontecimentos do mundo. A minha antiga certeza de querer ser jornalista me fazia comentar sobre tudo, ainda que me faltasse muito conhecimento. Ainda hoje tenho muito a aprender, mas já vejo o mundo de uma forma diferente. Apesar disso ainda direciono minha vida para a mudança.

Haiti. Caos que brota da terra, gritos que produzem lágrimas pelas telas ao redor do mundo. Os carniceiros pintados de repórteres e de máscaras de dor estavam lá, suando suas valiosas lágrimas enquanto os cofres do mundo riam, gargalhavam.

O moto perpétuo é uma máquina fictícia que utiliza a energia gerada pelo seu movimento para criar mais energia, criando um ciclo eterno, auto-suficiente, e, se aplicado ao capitalismo, altamente lucrativo. Apesar de ser impossível, não deixa de ser um objetivo dos grandes fabricantes de dinheiro. Não estão errados se pensarmos que em nossa era o dinheiro é ar e que uma boca do outro lado do mundo pode causar um tufão devastador aqui. E essa máquina tá engolindo a ilha dos escravos que ousaram se rebelar.

E porque gargalhavam tanto esses dentes de ouro? Pois o caos está novamente nas vitrines. Vejam quantas pessoas já compraram seu produto, quantas marcas já são heroínas por doarem aos miseráveis mais fodidos da última semana. Quantas marcas já são heroínas: viciantes, desintegrantes, forjando prazer nos junkies do capital. Queria introduzir aqui o conceito de Capitalismo de Desastre de Naomi Klien através de um texto escrito por meu amigo Yuri Campagnaro:

"É muito famoso aquele trecho do livro de Michel Foucault Vigiar e Punir em que se descreve um suplício da idade média. A cena relata o desmembramento de um criminoso, cena horrível que parece ter sido tirada de filmes como O Albergue, Jogos Mortais e outros do gênero. Porém, a Idade Média não foi a última vez na história em que a tortura foi utilizada institucionalmente. Embora não seja mais a Igreja, à partir da década de 1950, foi o Estado que se apropriou de uma nova tecnologia da tortura. Vejamos como isso se desenvolveu.

Um dos maiores, senão o maior, expoente da psiquiatria mundial da década de 1950 foi o Dr. Ewan Cameron. Ele percebeu que a indução de fortes cargas elétricas em pacientes, adicionada à confusão de tempo, ausência de luz, som e sensações táteis, causava um processo de regressão na pessoa, ou seja, esta tinha sua personalidade anulada e regredia ao estado psicológico de uma criança, com sintomas como automática posição fetal, comportamento infantil e incontinência. Behaviorista, acreditava que poderia curar um paciente regredindo-o e logo em seguida reeducando-o, por meio de um sono induzido (de meses) com a constante reprodução de frases (do mesmo modo como no Admirável Mundo Novo de Aldous Huxley).

O Dr. começou a aplicar sua revolucionária técnica em vários pacientes (sem a ciência destes). Seu experimento começou a chamar a atenção da CIA, interessada nessas técnicas drásticas, que começou a financiar os experimentos de Cameron. Apesar de todo esse esforço, o projeto falhou miseravelmente para curar os pacientes. Porém, isso não tirou o interesse da CIA, visto que como técnica de destruir pessoas psicologicamente a experiência obteve total êxito.

Com base nesse trabalho, a CIA fez um manual que ensinava como realizar essas técnicas de destruir personalidades, para serem usadas contra prisioneiros, para extrair informações. Era o manual Kubark. Foi a primeira tortura científica, a dor exata na intensidade exata. O manual trazia técnicas como o afogamento, eletrochoques, privar a pessoa do contato de outros seres humanos, de sons, de luz, confundir os prisioneiros ao misturar aleatoriamente o horário das refeições, e muitas outras.

O manual Kubark serviu como guia de tortura em vários regimes ditatoriais, mas a primeira vez que teve papel principal foi nas ditaduras da América Latina. Principalmente no Chile, Argentina e Brasil¹. Curiosamente (ou não) também nesses países outra coisa de suma importância para o mundo ocorreu simultaneamente às torturas.

Em Chicago, a partir da década de 1950 funcionava a escola de Economia, que ficou muito famosa por seu líder, Milton Friedman. Friedman e seus adeptos eram defensores radicais do mercado. Acreditavam que o mercado livre se regularia automaticamente através de leis básicas como oferta e procura, e para sanar qualquer problema econômico era necessário se livrar da influência do Estado e deixar o mercado agir sozinho.

A escola de economia era chamada de Escola de Chicago. Porém, não podia ser época pior para essa visão econômica, já que esses anos foram marcados por governos desenvolvimentistas e intervencionistas no mundo inteiro. Mesmo assim, os EUA perceberam que essa doutrina intervencionista era muito perigosa, pois podia levar ao socialismo e sistemas econômicos que iam contra o interesse ianque. Sendo assim, acharam necessário mudar a concepção ideológica das lideranças dos países da América Latina. Patrocinaram, então, a escola mais anti-”vermelha” do mundo para recrutar jovens estudantes chilenos.

Esses estudantes eram chamados de Chicago Boys. Porém, mesmo após formados e atuando na Universidade Católica do Chile, não conseguiam respaldo algum. Havia um forte sentimento nacional de apoio ao governo social democrata de Salvador Allende, que tinha medidas radicalmente contrárias às do Chicago Boys.

Vendo o fracasso da disputa ideológica e sentindo o perigo do socialismo no Chile, os EUA resolveram intervir fisicamente no país. Em 11 de Setembro de 1973, auxiliaram militarmente Pinochet e seus aliados e fizeram um golpe de Estado violento, inclusive bombardeando a casa presidencial, La Moneda.

Com a ascensão de Pinochet, pela primeira vez as medidas neoliberais puderam ser testadas na economia de um país inteiro. Os Chicago Boys se tornaram membros do governo e como um choque, de uma só vez, introduziram as políticas que aprenderam em Chicago. Privatização intensa, afastamento do Estado, etc.

Porém, como a oposição de Allende em sua época (grandes corporações e a direita) tentaram boicotar o governo, afundando propositalmente a economia, quando Pinochet chegou ao poder encontrou um país indo à bancarrota. As medidas neoliberais apenas agravaram os problemas. Para tentar resolver essa situação, em 1975, o próprio Friedman realizou uma profética viajem ao Chile, e seu conselho foi direto: mais cortes, mais privatizações, mais velocidade.

Nesse ritmo, o Chile chegou ao seu milagre econômico: os 10% mais ricos aumentaram sua renda em 83% e, do outro lado da moeda, o Chile se tornou o 8° país mais desigual do mundo. Difícil segurar uma grande população pobre enquanto há pouquíssimos milionários e uma classe média inexistente, que fora empurrada para a miséria. Para fazer isso, o manual Kubark foi providencial. De um lado, Friedman assessorava a economia, de outro, a CIA dava aulas de torturas aos militares. Mas essa história tem um terceiro lado também – o lado das grandes companhias internacionais.

A Ford é um bom e notório exemplo. No Chile, financiava Pinochet (existia até uma prisão dentro de uma fábrica da empresa), na Argentina, dava os carros aos militares (o famoso Falcon Ford verde) e no Brasil, junto com a General Mortors, fundou um esquadrão da morte privado, a Operação Bandeirantes. Esse apoio não foi à toa, empresas como a pertencida pelo empresário chileno Martínez de Hoz chegou a lucrar mais de 700% durante o regime.

Mas com a denúncia das bárbaras torturas cometidas no Chile, a imagem da Ford começou a ficar feia no cenário internacional. Para sanar esse desconforto, a empresa passou a financiar grupos de direitos humanos no Cone-Sul. Esses grupos eram coletivos que, impossibilitados de fazer debates políticos devido à perseguição, tinham que fazer silenciosos protestos (como as Madres de Mayo na Argentina) ou então só criticar o aspecto dos ataques à direitos humanos sem atacar a política ou economia ou ideologia.

Agora sim, os dois lados da moeda foram separados. De um lado, Friedman dizia que ajudava a economia do Chile e isso não tinha nada a ver com os atentados à direitos humanos; de outro lado, as entidades de direitos humanos diziam que sua luta nada tinha que ver com as políticas econômicas das ditaduras.

Do Chile, a política de Friedman se ampliou no mundo inteiro. O próprio Friedman fez o projeto de liberalização econômico do Partido Comunista Chinês. Do outro lado do mar, na década de 1980, a Inglaterra era governada pelos conservadores, na figura de Tatcher, admiradora das políticas de Friedman e amiga pessoal de Pinochet. No fim de seu primeiro mandato, a primeira ministra tinha uma forte reprovação, pois devido à uma intervenção neoliberal no mercado imobiliário a inflação e o desemprego dobraram. Parecia que a aplicação do neoliberalismo num país central seria impossível, pois não teria como haver um governo ditatorial para possibilitá-lo (devido à inevitável revolta da população e dos fortes sindicatos, acostumados ao Estado de Bem Estar).

Porém, pouco antes das eleições, um fato mudou tudo. A Argentina invadiu as Ilhas Malvinas, ou Falklands. Foi um choque em toda a nação, e Tatcher soube usar esse choque a seu favor. Cultivando um sentimento nacionalista, promoveu uma guerra. Sua popularidade cresceu e ela foi reeleita; logo em seguida, como se fosse uma continuação da guerra, reprimiu a greve do maior sindicato do país (o dos trabalhadores do carvão) de forma brutal e demitiu quase mil funcionários de uma só vez. Depois disso, o campo ficou limpo para a privatização em massa. Foi a implementação do neoliberalismo num país do centro.

O neoliberalismo foi se moldando em torno das crises, dos choques. Os marxistas se aproveitam das crises para hegemonizar uma ideia na população e chegar ao poder, agora, a direita também se aproveita dessas mesmas crises para chegar ao poder e ampliar vertiginosamente seus lucros em detrimento de grande miséria. A diferença é que enquanto os marxistas se apoiam na necessidade das pessoas (pão, terra, trabalho), os neoliberais se apoiam na força das armas, nas ditaduras, e, como no caso de Tatcher, no choque que permite a barbárie, na repressão travestida de democracia.

O caso emblemático dessa ditadura velada se deu na Bolívia, após a redemocratização (como ocorreu em vários países da América Latina, quando nos anos 1980 as ditaduras militares foram desmontadas). A América Latina havia adquirido nas ditaduras uma dívida exorbitante com o FMI e o Banco Mundial (entidades encabeçadas por grandes nomes da Escola de Chicago). Tal dívida foi aumentada em várias vezes devido à chamada crise de Volcker (a súbita elevação na taxa de juros dos EUA). Essa crise afetou diretamente as economias latino-americanas, que sofreram inflações gigantescas.

Para combater essas exorbitantes inflações na Bolívia, foi chamado um novo nome da economia americana – Jeffrey Sachs, professor da Universidade de Harvard. Para combater a hiperinflação ele adotou uma medida à lá Friedman. Usou o choque da hiperinflação para conseguir adotar uma política neoliberal sem uma ditadura militar. Mesmo com medo das inevitáveis revoltas populares, não foi feito um golpe militar.

A operação foi um sucesso, a inflação foi controlada, os lucros foram exorbitantes, a miséria e o desemprego cresceram. Foi a louvação do primeiro governo neoliberal democrático. Porém, a história é escrita pelos vencedores, e às vezes eles mentem. Para garantir essa política, foi decretado Estado de Sítio durante três meses, quando se reprimiu com tanques de guerra uma greve geral, a oposição foi banida para prisões no meio da floresta amazônica e 1500 manifestantes foram presos.

Essa experiência mostrou que não era mais necessário militares brutais no poder para garantir as políticas econômicas altamente lucrativas, era preciso apenas haver eleições e uma espécie de golpe de estado civil, “conduzidos por políticos e economistas vestidos de terno (…) – todos disfarçados por uma capa oficial de regime democrático”.

Projetos parecidos ocorreram na Argentina e Brasil, inclusive sob a consultoria de Sachs. Começava a moldar-se o “capitalismo de desastre”, um capitalismo que se apoia em grandes crises, grandes choques, para implementar medidas absurdas, impensáveis em tempos amenos, medidas que multiplicam os lucros das grandes corporações. Porém, essas crises perderam força, mas outros acontecimentos passaram a ter mesmo efeito: tsunamis, furacões, guerras e ataques terroristas.

As torturas da idade média empalideceram diante das torturas científicas da CIA, uma tortura não mística, mas racional. Agora, além de choques elétricos individuais, outro tipo de choque é moldado, um choque psicológico coletivo, uma regressão repentina produzida numa nação inteira – as imagens do 11 de setembro de 2001 repetidas infinitamente na TV e, em seguida, o Patrioct Act (a tortura positivada). A tortura do kubark continua aos “terroristas” em Guantánamo, mas a tortura da crise é a grande novidade do século XXI. Mais horrenda do que uma tortura religiosa e redentora, e do que uma tortura científica, agora é o tempo da tortura do impacto no coletivo. É a sociedade do controle, do medo, da confusão, e também, das maiores taxas de lucros e de concentração do capital. É o “capitalismo de desastre”, a “doutrina do choque”.

1Um fato brutal, mas interessante: Os agentes da CIA raptavam mendigos das ruas do Brasil e davam “aulas” de tortura aos militares brasileiros utilizando esses indigentes, que muitas vezes morriam"

O que, então, está acontecendo nesse pedaço de terra do Caribe chamado Haiti? Uma propaganda. Uma enorme propaganda regada a sangue e a choques (não elétricos). O "bem", o capitalismo, a ONU, os EUA e seus capachos devolvem a dignidade à nação necessitada, trazendo a bíblia pós-moderna: o Evangelho da Democracia. Nele encontramos o deus Democrata que pretende libertar o mundo, ao menos nas grandes telas, enquanto o céu continua para poucos. A destruição do Haiti continua, uma destruição muito anterior aos terremotos. Eis a nova colonização, ovacionada pelo povo que se entope do lixo da grande mídia, a nova igreja.

Os alquimistas um dia quiseram encontrar a fórmula para transformar chumbo em ouro. Hoje os novos alquimistas transformam dor em ouro. Aliás em algo muito maior do que ouro: em ações. Através de sua alquimia e sua religião democrática pretendem criar o maior moto perpétuo jamais imaginado: seres desumanos engolindo e defecando capital, num ciclo infindável enriquecendo os insaciáveis super-homens de pés grandes que um dia esqueceram todos os profetas e os anti-profetas, não esquecendo apenas de si mesmos.

Querem nos esvaziar. Conseguem com muitos. Mas não com todos. Ainda estamos aqui.

Verdades

2010-01-16T03:33:00.009-02:00

“Sim, o mundo é cruel.
Mas eu te pergunto, com que roupas
Vais contracenar o teu papel?” 1

Sua mente é o Império do remorso - fraca, influenciável, infiel

Lembranças corrosivas arrancam de sua alma lágrimas de dor
A falta de perdão, o desamor, o ódio para consigo mesmo
Como uma bomba ambulante prestes a explodir

Pões em risco não só a ti,
Como também àqueles que encorajam-se a romper as barreiras de sua auto-flagelação
Num ciclo de auto-comiseração segues o caminho que ao vento convir
Sem muitas escolhas, expectativas mortas
Alimentando-se do brilho do olhar da felicidade alheia
Vegetas numa vida-zumbi

Carregando todos os problemas da vida
Que mesmo que não percebas têm suas razões de existir
E hão de um dia despertar a vida em ti como um grito de dor,
Chacoalhando as paredes de seu subconsciente e levantando as grades
Para que te lances de cabeça erguida na batalha da vida

1. Zizi Possi - Mundo Cruel

Impassible (?)

2010-01-06T22:50:00.003-02:00

Sinto que perdi um pedaço de mim
Não sei quem me olha no espelho
Até onde segui e quando me perdi
São completos mistérios

É como se o caminho para os sonhos
Tivesse sido desviado
Mudou-se o curso
Mas nada me foi avisado

E me pergunto se as escolhas foram realmente escolhas
Ou imposição social
Me pergunto se mais na frente esse atalho - se é que é um atalho - terá valido a pena
Se essa foi a porta certa, ou se não forcei a chave onde não devia

Não sei se grito ou se choro

Não sei se me revolto ou se me conformo

Encontro-me apática comigo mesmo..

2010-01-02T22:30:00.003-02:00

Não entendo o que quero dizer com minha boca.

Ela se mexe, sem dúvida,

Mas é o tambor no meu peito que grita.